Оцепеневшие,

Мамаша хохочет.

Шепчет что-то мелкому, подается вперед и прямо мне на ухо орет:

– На заправку, тебе ж сказали! Глухой, что ли?

У нее изо рта доносится стойкий запах алкоголя. Ну вот про таких чокнутых я и говорил.

Сразу ясно – чаевых не будет. Вынесут весь мозг, оно того не стоит.

Высадить сразу?

Хах. Я тертый калач, проворачиваю ключ, нажимаю кнопку счетчика, втыкаю первую, везу. На заправку так на заправку. Есть одна, отличная, на другом конце города, там самые вкусные чипсы. Как раз для таких замечательных пассажиров. Намотаем километраж.

Покатаемся.

– Шеф, давай музыку громче! Что как на похоронах сидим?

Как же бесит этот прыщавый.

Не отвечаю. Молчу.

Смотрю в зеркало – сидит, скалит свои не так давно молочные кривые с брекетами желтые обмылки. Повезло ему, что я не его отец.

Он пихает локтем мамашу, та орет, повторяет мне просьбу прыщавого.

– Громче!

«Тактичный и сдержанный». «Вежливый и терпеливый».

Подкручиваю громкость.

Орет какой-то музыкальный мусор. Певец хрипит мимо нот из динамиков, вероятно, уверен, что исполняет шедевр.

– Бррря, – подпевает мелкий засранец.

Хах. Я тертый калач. Ничего. Я профессионал.

Выдержу. И не такие экземпляры подвозил.