Отсюда до города немало километров. Пусть со мной Сэм, но он – в трубке, а я здесь – совсем одна.
– Не волнуйся, – успокаивает меня Сэм. – Я ведь с тобой.
Где-то впереди искрят между деревьев солнечные блики. Выхожу из леса, откидываю назад волосы и позволяю себе раствориться в открывшемся виде: под моими ногами – поля до самого неба. Ветер ударяет в спину, склоняет ростки ячменя, пробегает по ним волнами. Впереди, посреди этого золотого моря, стоит одинокое дерево. Я делаю шаг вперёд, потом ещё один и провожу рукой по пушистым колосьям. И почти сразу понимаю, почему Сэм привёл меня именно сюда.
– Ячмень… – шепчет Сэм прямо мне в ухо. – Совсем как в песне.
У меня перехватывает дыхание.
– Сэм…
И это всё, на что меня хватает.
Я закрываю глаза и делаю вдох. Если как следует прислушаться, клянусь, я различу тихие переливы гитары где-то вдалеке.
– Как ты нашёл это место?
– Сошёл с тропы и случайно наткнулся, – отвечает Сэм. – И сразу вспомнил про ту песню, которую всегда для тебя играю. Ту, под которую ты пишешь. Знаю, в последнее время тебе было сложно сосредоточиться, и я подумал, может… если ты увидишь эти…
Тонкая прядь волос частично закрывает мне обзор, но я не спешу её убирать.
– Почему ты раньше меня сюда не приводил?
– Ждал подходящего момента. Всё спланировал… Это было бы волшебно! Я не знал, что мне не хватит времени.
Меня пронизывает болью.
– Ты так себе его представляла? Ну, когда писала?
Мне трудно говорить.
– Вживую… гораздо лучше. Спасибо тебе за это.
– Хотелось бы мне тоже на него посмотреть, – продолжает Сэм. – Постоять там вместе с тобой. Увидеть выражение твоего лица…
Смотрю на золотые поля, на бесконечные ряды ячменя, наблюдаю за тем, как медленно садится солнце, и чувствую на глазах слёзы. Я стараюсь запомнить всё до мельчайших деталей. Навсегда. А потом слышу то, чего никогда не думала больше услышать.
Сэм поёт. Прямо в трубку, поёт «Золотые поля», совсем как обещал…