Над головой – белёный потолок в сетке тонких трещин. Ровный. Значит, не деревенская изба. Больница? Это самое вероятное. Но как он тут оказался? Кто его сюда привёз?
Оглядеться бы… Но повернуть голову не удалось. Затылок будто приклеился к подушке.
Грудь затопило горячей волной. Илья вспомнил свой полубред-полукошмар в тисках боли.
«Белый потолок – твоя вечность. Белый потолок – весь твой мир»
«Ну уж нет!»
Собрав все силы, всю злость и всё упрямство, страхоборец дёрнул головой – и едва не потерял сознание, но не от боли, а от перенапряжения. Будто не голову повернул, а «Ниву» поднял за бампер.
Но голова-то повернулась! И Илья с облегчением увидел что-то ещё, кроме потолка. И с горьким вздохом узнал палату, в которой лежал Винский. Или точно такую же, в той же больнице.
Окно было точно так же приоткрыто, и с улицы так же доносились детский смех и запах свежескошенной травы.
«А я не умер…»
«Каким-то чудом».
«Почему?.. Почему такое чувство, что лучше бы…»
Щёку щекочет муха. Нет, не муха. Это что – слеза?
«Я всё сделал неправильно. Я всё испортил. Я не справился…»
«Зачем!..»
Илья рванулся…
Темнота.
«Опять не умер».
Темно. И с закрытыми глазами, и с открытыми. Тёплый ветер колышет занавеску на окне, пахнет ночными фиалками. Ночь. Которая по счёту?..
«Выпустите меня!..»
Рванулся. Темнота.
ebooksa