Утро. Зелёный свет. Солнце. Запах огурцов и цветущей сурепки.
Лето. Яркое лето.
«Не для меня».
– Зачем ты так?.. – чей-то голос. Мерещится? Знакомый. Почти родной.
«Аня?.. Нет, конечно. Забудь. Аня – её больше нет. Нет».
– Тебя же просили – не лезь… А если бы Ира тебя не увидела? А если бы мы не успели?..
«Кто здесь? Плачет… Плачет обо мне? Не надо. Я ведь не умер… Нет, плачьте. Я ведь
«Кто здесь? Покажитесь…»
Рванулся – повернуть голову, посмотреть…
Темнота.
Оранжевый свет. Пахнет лесной клубникой. Не ягодами, а листьями. Вкусно. Чаю бы сейчас…
Илья с трудом сглатывает. Тут же рядом появляется тёмный силуэт, заслоняющий окно. К губам прикасается что-то прохладное, мокрое…
Ложка. Чай. Холодный чай. С листьями клубники.
«Спасибо… А кто это? Я так и не разглядел…»
День. Ночь. День. Ночь. Утро.
Наконец голова поворачивается набок, двигаясь медленно, как стрела башенного крана.
Вот кто рядом… Илья узнаёт и не узнаёт. Лицо бледное, нечёткое, как карандашный эскиз. Глаза в тёмных провалах, взгляд колючий и горький. Так выглядит…
Целитель, отдавший всю силу. Не только подаренную стихией, но и свою собственную.
– Простите… – шепчет Илья, понимая, что даже губами пошевелить не в состоянии, не то что произнести хоть звук. И понимает, что Юлия всё-таки слышит его. Карандашный набросок лица расплывается, будто забытый на скамейке под дождём.
– Как нашли?.. Ваша Ирина – ясновидящая, как мне объяснили. Она увидела тебя и поняла,