– Ты можешь её видеть, а я нет.
– Ты был там, когда всё случилось, – Шкляров пытался направить разговор в здравое русло, но получалось не очень, – может расскажешь, что случилось?
– Случилось то, что случилось. Уже не изменить. На некоторые вопросы лучше не отвечать. Поверь. Тем более теперь – это не важно.
– Почему вы были не вместе? Если ты любил её.
– Так уж получилось. Хотя в этом, конечно, есть моя вина. Но теперь это уже прошлое.
– Прошлое? Ты больше не любишь её?
– Нет, а ты?
– Я не помню её. Я люблю другую.
– Я тоже, мы оба теперь любим другую. Но это неправильно! Ведь я – это ты, а я это я. А тебя быть не должно.
Альберт тихо сходил с ума. Он сам говорил с собой через монитор и при этом ни слова не понимал. Что это за бред?
– Прощай! – Потянул он руку к кнопке отключения.
– До встречи. – ответил голос и экран погас.
Странное чувство одолевало его после разговора. Он видел себя со стороны и раньше – в воспоминаниях, которые как кусочки древней мозаики, блеклые, потерявшие суть изначальной картинки, никак не складывались вместе. Но в этот раз он говорил с ним – с собой. Но он был не он, а кто-то другой, похожий внешне, другой внутри. Альберт жил не своей жизнью, вспоминая судьбу чужого ему человека. Разве такое возможно?
Что, в сущности значит быть собой? Он задал этот вопрос себе и ответ не порадовал. Человек не бывает собой, даже с собой наедине. Он всегда играет какую-то роль, для друзей, для врагов, для любимых, даже для самого себя, он одевает личину. А что там под ней? Иногда человек это вовсе забывает. Но какой Альберт настоящий? Тот, что был в прошлом или сейчас? Это чувство двойственности единого сознания поражало его и пугало.
В погасшем экране монитора он увидел её отражение. С испугом, оторвавшись от своих размышлений Альберт обернулся. Тело под простынёй зашевелилось. Он смотрел, замерев в ожидании. Вот она, встала легко и свободно, сползла простыня. Перед ним стояла Вера. Бледная кожа и платиновый цвет коротких волос, глубокие, бездонные глаза, чёрные как бездна, в которой он падал, тонул, но выживал. Она не жива и не мертва.
– Вера, – тихо произнёс он, глядя как она сделала шаг, приближаясь к нему.
– Альберт? – спросила она словно не узнавая.
– Это я! – произнёс он боясь шевельнуться, спугнуть.
– Это ты? – подошла она ближе и протянула ладонь к его голове.
– Это я, Вера, – потянулся он к ней навстречу.