— Марат, — пьянящее искушение буквально плавило мой мозг, — пойми...
— Я всё понимаю, — не даёт мне договорить. И все те слова, которые я хотела ему сказать, просто растворяются в воздухе, — не делай так. Ты уже сделала этот шаг. Дороги назад нет.
Я пытаюсь переварить услышанное. Отчаянно гоню прочь мерзкий голосок, напевающий мне о том, что я не должна идти у него на поводу. О том, что всё это несерьёзно... что это просто кризис.
— Если ты не захочешь, то ничего не будет, — Марат вновь пытается достучаться до меня, — мы просто ляжем спать. А утром я отвезу тебя к твоей подруге, чтобы ты спокойно собралась на работу. Идёт?
— Могу предложить тебе чай. Кофе?
— Кофе? Ночью? — выгибаю бровь, переводя на Марата удивлённый взгляд, — я планировала сегодня поспать. А не таращиться в потолок до утра.
— Есть вино. Хочешь продолжить то, что начала с подружкой?
— Её зовут Надя.
— Я запомню, — пропускает меня вперёд, и я прохожу на кухню, — так, что?
— Бокал. Один.
Осматриваюсь, примечая чистоту и порядок. Не верится, что он самостоятельно следит за этим. Это немного настораживает.
— Садись.
— Ты точно живёшь здесь один? — интересуюсь, опускаясь на высокий стул.
— Да. А что?
— Здесь слишком... чисто. Хочешь сказать, что ты сам здесь всё вылизываешь?
— Ну... скажем так: я стараюсь здесь сильно не гадить. Я чистюля, — деловито надувает грудь после того, как ставит передо мной бокал.
Ничего отвечаю. Наблюдаю за тем, как Марат стягивает со своих плеч кардиган и вешает тот на спинку своего стула. Достаёт бутылку вина из нижнего шкафа и умело откупоривает её.
— Надеюсь, не до фанатизма?
И я правда на это надеюсь. Потому что терпеть не могу убираться. Да. Мне тридцать лет, и не люблю наводить порядок. И готовить я тоже не люблю. Скорее, делаю это машинально. Просто, потому что надо.