Узнаю его голос и приятную хрипотцу в тихом смехе. Улыбаюсь, глядя на подругу.
— И тебе привет.
— Как ты там? Всё хорошо? — я млею от каждого произнесённого им слова. Кто это? Я? Или алкоголь, разлившийся по венам?
— Всё хорошо, — мои пальцы машинально обводят край бокала, спускаясь ниже, и гладя тонкую ножку, — а ты?
— Скучаю... кости ломит, — перехватывает моё дыхание, — что с твоим голосом?
— О... это... просто я не знала, кто звонит.
— Дин? — называет моё имя и тут же запускает по моим рукам мелкие стайки мурашек.
— Что?
— А можно я тебя украду?
Я не контролирую это. Моя рука сама тянется к его лицу, когда свет уличного фонаря задевает свежую ранку на его брови.
— Что это? — касаюсь жёстких волос над его левым глазом, — тебе разбили бровь?
— Ерунда, — Марат перехватывает мою руку за запястье и подносит её к своим губам, — на тренировке. Было жарко, — целует мои пальцы.
— Тренировка? Какая-то борьба? — слабо верится... что-то мне подсказывало, что Марат лгал. Уверенно. Нагло. Напропалую.
— Кикбоксинг. Время от времени. Чтобы форму не терять, — он подмигивает мне и снова целует. Пальцы. Затем ладонь. Опускает взгляд, и задерживает его на обручальном кольце, — я думал, ты от него избавилась.
— Формально я ещё замужем, Марат. Не забывай.
— Дин...
— Марат, — перебиваю его. Не хочу сейчас слушать очередную тираду о том, что он думает по этому поводу. Я и так знаю достаточно. А кольцо... дело не в принципе. Просто я совершенно про него забыла, — бровь рассечена порядочно, — перевожу тему и киваю на ссадину, мозолившую мне глаза, — разве такие раны не принято зашивать? Или хоть как-то обрабатывать? Пластырем, в конце концов заклеить?
— Ты поцелуй, — тянется к моему лицу. Проводит пальцами по шее и, забравшись пятернёй мне в волосы, слегка давит на затылок, — это мне наверняка поможет.
Не отталкиваю его. Поддаюсь. Впервые, вот так легко.