До цели всего несколько метров. Поднимаюсь на ноги, в ушах звон, крики становятся громче. Что происходит? Что?! Топот чьих-то ног приближается в тот момент, когда я лихорадочно жму на все кнопки, пытаясь оживить пыхтящий и рычащий аппарат. От моих попыток привести его в чувства, ноутбук яростно жужжит, тарахтит чем-то в своих недрах, экран загорается, тухнет и решает, что именно в этот момент ему нужно перегрузить квёлый мозг.
Зараза! Впрочем, всё действительно не могло быть настолько просто. Кто в своём уме оставит в одной комнате с жертвой ноут? Судьба не бывает такой щедрой — видимо, я исчерпала свой лимит милостей.
Даже моё упорство бессильно, но дверь уже срывается с петель, а я понимаю, что именно в этот момент мне наступил полный и безоговорочный конец. Потому что страшный человек вернулся, он видит меня на месте преступления. После такого не выживают, я совершила очередную ошибку.
Мне не нужно смотреть на него, чтобы понимать — не сдобровать. Приплыла ты, Элла Протасова, к своему последнему берегу. Я замираю, завожу руки за спину и переплетаю пальцы. Шаги в мою сторону, они всё ближе. Крепко жмурюсь, снова пытаюсь поверить, что всё это — глупый кошмар. Не хочу смотреть на того, кто пришёл меня убивать, не буду.
Сильные руки хватают меня, грубо оттаскивают в сторону, а в нос бьёт аромат крови. Мои глаза всё так же крепко закрыты, я молюсь всем богам, чтобы страшный человек нашёл в себе благородство открутить мою голову быстро и без особых мучений. Слёзы брызжут, как у гротескного клоуна, когда меня грубо и нетерпеливо разворачивают к себе лицом. Не сдерживаюсь, всхлипываю и распахиваю глаза.
Не могу удержаться, когда к запаху крови примешивается совсем другой. Родной и близкий.
Я, наверное, умерла. В тот момент, когда в обморок рухнула, потому что на меня смотрит, сверкая чёрными глазами, злой и перемазанный кровью...
— Тимур...
Он обхватывает моё лицо ладонями, больно надавливает пальцами на кожу, щупает, всматривается в глаза, медленно блуждает по мне взглядом — злым и голодным. Молчит, дышит тяжело, прерывисто, сводит брови к переносице, а я не могу поверить, что он рядом. Что он нашёл меня, хотя уже отчаялась увидеть его в этом проклятом месте.
Меня трясёт. Разрывает на мелкие части от взгляда его, дыхания хриплого, молчания, которое тяжёлым грузом ложится на мои плечи. Проходит всего несколько мгновений, но они кажутся вечностью, за которой уже ничего хорошего не будет. И когда мерещится, что Каиров никогда и ничего больше не скажет, он прижимает меня к груди крепко, гладит по волосам, путает их, мои мысли путает. Его сердце стучит так громко, я кладу руки ему на плечи, глажу порывисто, щупаю, убеждаюсь, что это действительно он — мой Сухарь.
Голоса за стеной не мешают мне — сейчас во мне нет страха, нет отчаяния и боли тоже нет. Всё, что со мной случилось сегодня — ерунда. Всё пройдёт и забудется. Главное, что Тимур тут, он живой и здоровый. Мой герой, мой идеальный мужчина.
— Прости меня, пожалуйста. Прости, — всхлипываю, не в силах удержаться от рыданий и сокрушительного чувства вины. — Это я виновата, мне нельзя было уходить. Я дура, понимаешь? Полная дура. Ненавижу грибы.
— При чём тут грибы?
— И картошку тоже ненавижу, — бухчу, сминая в кулаках футболку на груди Тимура.
— Грибы, картошка… ладно, потом поговорим, не плачь, Ромашка, — я никогда не слышала, чтобы голос Тимура звучал настолько сдавленно и хрипло.
Первый дурман радости проходит, я вижу кровь на его одежде, вскрикиваю и пытаюсь пальцами нащупать раны, но Тимур не даёт мне касаться себя: обхватывает одной рукой мои запястья, фиксирует, прижимает к груди и наклоняется низко-низко. Я сглатываю — меня стремительно утягивает в тёмную непроглядную бездну его взгляда.
— Я целый, не волнуйся. Пойдём, — Тимур указывает подбородком в сторону открытой двери, я иду за ним, но боль в колене возвращается. — Что такое? Нога твоя?
— Ты помнишь, — меня захлёстывает волной радости. Она бесконечным потоком разливается внутри: Тимур помнит о моей детской травме, из-за которой всё-таки пришлось бросить любимую гимнастику. — Нет, Тимур, всё хорошо. Это просто… это неважно.
Но Тимур даже не слушает меня: одним мощным рывком подхватывает на руки и выносит прочь из комнаты. Мы с ним — словно герои какого-то дешёвого боевика, но я прижимаюсь к широкой груди, стараясь изо всех сил не думать, откуда на нём кровь.
Это всё неважно — я обязательно когда-нибудь потом об этом спрошу, но только не сейчас, когда вокруг творится настоящий хаос.
ebooksa