Мой невыносимый телохранитель

Меня волнует один-единственный вопрос, ответ на который может причинить мне боль.

— Почему отец с тобой не поехал? Не приехал меня спасать? Почему он тебе звонит, почему он не здесь, не рядом? Почему никого с тобой из охраны не послал?

Тимур достаёт из кармана телефон и смотрит сначала на экран, потом на меня. В глазах горечь, губы сжаты в тонкую нитку, почти невидимы сейчас.

— Он с журналистами был, давал пресс-конференцию. Наверное, некогда было.

— Это обязательно, да? То есть… он же мог просто выступить срочно, записать ответный ролик на ютубе, зачем пресс-конференция?

Отец звонит до упора, сбрасывает вызов и вновь набирает. Кажется, я явственно вижу, какой он нервный сейчас, как сильно волнуется. Наверняка ходит по кабинету, меряет шагами просторную комнату, громко матерится и призывает на наши головы все казни египетские, если не ответим срочно-срочно.

— Возьми трубку, а то его инфаркт хватит.

Тимур принимает звонок, не сводя с меня глаз, всё ещё не отходит. Даже ближе становится, словно опять защитить меня пытается.

— Да, Сергей, да. Она со мной, всё верно.

Из трубки несётся громкие отголоски отцовской речи, лицо Тимура остаётся непроницаемым, только нерв на скуле дёргается.

— Не ори на меня, Сергей, я тебе не пацан в коротких штанах и не твой личный раб.

Голос Тимура твёрдый, тон непреклонный. С ним, таким, невозможно спорить, его нереально продавить. И, кажется, даже папа это понимает, потому что понижает тон и говорит о чём-то уже спокойнее.

Я не вслушиваюсь, мне это неинтересно. Мне просто нужно понять, как общаться с отцом дальше.

— Да, она рядом. С ней всё хорошо, не волнуйся.

Снова отцовское бу-бу-бу в ответ и цепкий взгляд Тимура в мою сторону. Я отворачиваюсь, и чувствую его кожей, каждым нервным окончанием.

— Она устала, — слишком резко говорит Тимур, а я вздрагиваю. Поворачиваюсь и протягиваю руку.

“Ты уверена?” — читается во взгляде, а я киваю.

И вот трубка в моей руке, от недавнего возбуждения осталась лишь ноющая боль внизу живота, да и коленка начинает с новой силой меня беспокоить.

— Дочь, что вообще происходит? — папа снова пытается включить свой безоговорочный авторитет. Он прекрасный, я его очень люблю, но мне не хочется, чтобы он со мной впредь так разговаривал.

Хватит, мне уже не шесть и даже не шестнадцать.