Мой невыносимый телохранитель

Мы едем бесконечно долго, а пальцы Тимура всё крепче сжимают руль. Он напряжён, хмур, молчалив, но мне всё равно радостно быть рядом. Я счастлива.

Когда кажется, что наш путь домой никогда не закончится, а дорога будет виться перед колёсами бесконечной извилистой лентой, Тимур выворачивает руль.

— Куда мы? — смотрю по сторонам, пытаюсь в темноте за окном рассмотреть хоть что-то знакомое, а Тимур тем временем глушит мотор.

— Выходи, — приказывает, а в уголках глаз морщинки разлетаются тонкими лучиками. — Элла, пожалуйста, я больше не выдержу.

Взгляд обжигает, а в голосе столько порочного обещания и неприкрытой жажды, что внутри меня настоящее пламя. Оно вспыхивает мгновенно, за долю секунды и сжигает меня до тла. Я больше ни о чём не хочу спрашивать, говорить о чём-то нет никакого желания. Есть лишь мы с Тимуром и жажда друг по другу, когда не остаётся места на размышления и глупые споры.

Хочется лишь слушать и, склонив голову, покоряться.

Пока я дрожащими пальцами пытаюсь справиться с ремнём безопасности, Тимур распахивает свою дверцу и, обогнув машину, оказывается с моей стороны. Тянет на себя ручку, ловко щёлкает карабином и подхватывает меня на руки. Он такой восхитительно сильный, такой невероятно прекрасный сейчас. Любимый. Желанный. Самый необходимый.

Мне плевать, что мы грязные. Растерянные. Уставшие. Я просто льну к широкой груди, а под попой — жёсткий холодный металл капота.

— Нас же увидеть могут, — спохватываюсь, но руки без участия мозга уже срывают с Тимура футболку.

Вокруг то ли лес, то ли посадка — не разобрать. Слышу лишь шум зелени, ветер гуляет в волосах, а в нос бьёт запах травы и полевых цветов. Где-то вдалеке ухает сова, слышится жужжание каких-то насекомых, перестук и щелчки. Дикая природа вокруг будит что-то уснувшее внутри меня на мгновение. С каждым звуком, шорохом, прикосновением вечерней прохлады к разгорячённой коже я оживаю.

— Наплевать, — голос глухой из-за футболки, которую Тимур, сжалившись надо мной, снимает через голову.

Бах и самое умопомрачительное на свете тело — будто сошедшее со страниц глянцевых журналов и инста страниц каких-то спортсменов — передо мной. Задыхаюсь, закусываю губу и хочу обхватить бёдра Тимура ногами, но он качает головой.

— Слышала, что врач сказала? — отрывисто, глядя прямо в глаза. — Береги коленки.

— Мне уже не больно! — протестую, но с Тимуром спорить бесполезно.

Качает головой, целует сначала левый, потом правый уголок рта, прокладывает влажную торопливую дорожку до яремной впадины, а после к уху. Втягивает в рот мочку, посасывает, и после этого у меня думать ни о чём не получается. Нет мыслей в голове. Ни единой.

Шершавые ладони задирают футболку, оглаживают бока, рёбра, отдают и берут, присваивают себе целиком и полностью. Хочу его невыносимо. Люблю невозможно.

Мой единственный. Мой герой!

— Я бы никуда не доехал, — тихо рокочет на ухо, а я понимаю, что он прав как никогда. — Элла, я чуть не умер, когда понял, что ты исчезла. Если бы не жучок...

— Действительно испугался? — кое-как спрашиваю, хотя язык не слушается.

— Смертельно.