— А по какому, собственно…
— Давайте пройдемся, вопрос деликатный.
— У меня от супруги секретов нет.
— Как хотите. — Павел пожал плечами, достал пистолет и выстрелил Виктору Петровичу в ногу. Тишину нарушили два пронзительных крика — мужской и женский.
— Слушай меня внимательно, — сказал Павел женщине. — Хочешь, чтобы у мужа хоть одна нога здоровой осталась? Собери девочку и приведи сюда.
Быстро!
Женщина, плача, убежала.
— Ты кто? — прохрипел Виктор Петрович, держась за ногу. По сапогу текли тонкие струйки крови.
— Хер в пальто! Тут такой курьез случился. Я родину защищал. И пока сидел на границе, у моей семьи отобрали очень дорогого человека. Сторожил там, а проворонил тут. Забавно, да?
Женщина вернулась, ведя за руку девочку — слишком худенькую и маленькую для восьми лет. Девочка внимательно посмотрела на военного и сказала неуверенно, будто забыла, как это вообще делается:
— Паша.
* * *
— Что же стоите на пороге! Давайте в дом.
— Мама, мы с Таей сюда не вернемся. Не дом это. Друг мне место на заводе нашел, и общага есть. Справимся.
Мама обняла сына и начала плакать.
— Сынок, прости нас!
— Приезжай к нам, когда захочешь.
Счастливый брак
У меня есть жена. Она хорошая и красивая. Иногда по выходным мы с ней ходим завтракать в кафе. Вот, например, в воскресенье, в ожидании заказа листая ленту Инстаграма, она задавала неудобные вопросы: