Мадам

Бабушка яркой помадой накрасила губы, подмигнула своему отражению в зеркале и двинулась наливать гостю чай.

— Как я понимаю, вы, Николай Сергеевич, в квартире не живете. Сдаете? Договор аренды регистрировали? Налоги платите?

— Эмилия Васильевна, много вопросов.

— Ну, мне как старшей по дому это важно знать.

— Мне дали служебное жилье, а в этой квартире живет мой двоюродный брат.

— Алкаш?

— Почему?!

— В семье не без урода. Вот у меня Виктор…

— Нет, он программист. Спокойный. Немного социофоб.

— Значит, наркоман.

— Так, Эмилия Васильевна, что вы еще хотели. У меня в четырнадцать ноль-ноль обеденный перерыв заканчивается, я должен быть на работе…

— Понимаю. Деловой вы. А депутата Филимонова вы знаете?

— Нет.

— Хм… А говорите деловой. В тысяча девятьсот восемьдесят четвертом мы с Филимоновым…

— Эмилия Васильевна!

— Хорошо. К делу. У нас с вами тут война!

— У нас с вами?!

— В цокольном этаже нашего дома видели много магазинов?

— Да.

— Так вот знайте, все они — незаконны! В девяностых ушлые люди подсуетились и приватизировали себе. А мы с вами страдаем!