— У меня всегда с собой пакетик… на дорогу, на всякий случай… Так что…
— У вас еще есть время отказаться… Везде идет война.
— Я знал, что делал, когда предлагал свои услуги… И от своего слова не отступлюсь.
Капитан выходит из-за стола и крепко пожимает ему руку.
— Ну что ж, возвращайся в машину и подожди там.
Брага уходит вместе с сержантом. Я по знаку капитана остаюсь на месте. Мы молчим. Без приказа я уйти не могу. Поздно. Сегодня первая военная ночь. Капитан Деметриад в походной форме. Он приближается к карте Бухареста и окрестностей и отдергивает занавеску.
— Подойди, — приказывает он. Его правый указательный палец останавливается на Северной городской заставе.
Я сосредоточиваюсь, уже догадываясь, что за этим последует.
— Отважный, речь идет о задании, которое ты будешь выполнять вместе со своим водителем. Работать придется в новой обстановке, сложившейся после того, как армия наша повернула оружие против гитлеровцев…
Мы с водителем снова одни. Молчим. Он устал от вопросов. Я вижу его отражение в зеркале. В том же зеркале отражается и новоиспеченный лейтенант немецкой армии. Я специально пригласил Брагу в гримерную, где он наблюдает, как лейтенант румынской армии Константин Бану превращается в офицера вермахта. Все это для того, чтобы он с самого начала привык к моим усикам, очкам в роговой оправе, и прежде всего к мундиру. Мне кажется, именно мундир абвера сбивает Брагу с толку, он сидит как будто язык проглотил, только гримасничает. Я нарушаю молчание:
— Ты хорошо подумал? Мы с тобой не на прогулку все же едем.
Он не отвечает. Лысина его блестит как лакированная. Откуда только у него берется столько пота? Он словно не слышит моего вопроса. Что-то другое у него на уме.
— Послушай, парень, пакет этот… ну тот, что ты в карман кителя положил, это, что ли, тот самый, моего немца?
Вот как! Майора фон Блетца он уже присвоил себе.
— Ну, ты наблюдательный! Браво! Конечно, пакет его.
— А что ты собираешься с ним делать?
— Пардон! — восклицаю я развеселившись. — Ты не точно выражаешься. Что мы собираемся с ним делать? — Я поправляю ремень, на пряжке которого выбиты слова; «Gott mit uns!»[5], выпячиваю грудь колесом, поправляю фуражку, очки. Даже Марго, если бы мы случайно встретились, не узнала бы меня. В этом я уверен. Выгляжу я неплохо: неожиданно для своего товарища я круто разворачиваюсь через левое плечо, щелкаю каблуками и, держа руку под козырек, по-военному лихо докладываю:
— Лейтенант Курт Грольман по вашему приказанию явился!
Брага не удостаивает меня даже улыбкой, и взгляд его не смягчается.
— Так что ты, парень, думаешь делать с этим проклятым пакетом?
ebooksa