Неизбежный финал

— Послушай, дядя, мост Бэняса нужно проскочить на максимальной скорости. А знаешь почему? Чтобы у наших не было времени открыть огонь.

— Как, они будут в нас стрелять?! — подпрыгивает ошарашенный Брага. — Почему стрелять? У меня бухарестский номер, огромные цифры и спереди и сзади!

— Это неважно… У тебя немец в машине. Охрана потребует, чтобы мы остановились, а мы не остановимся.

— Ого, ничего себе делишки! Да они мне решето из машины сделают! А если, не дай бог, шину прострелят, так ведь в озеро угодим… Я уж не говорю о канистрах…

— Брось, не переживай, тебе будет причитаться компенсационное вознаграждение, если с машиной что случится, — отпускаю я корявую шутку, уже заметив вдали фонарики наших военных, проверяющих проезжающие машины. После чего приказываю сквозь зубы:

— Рви вперед!

Таксист выполняет приказ: наклоняется к рулю, как будто хочет заслонить его своей собственной грудью. Он послушался меня и жмет на акселератор изо всех сил, но все равно я громко ору:

— Вперед! Давай на полную!

Военные на контрольном пункте на мосту — к счастью, их только двое, — удивленные нашим отказом остановиться, отскакивают в сторону, а мы птицей перелетаем по мосту через озеро. Вслед «бьюику» несется несколько длинных автоматных очередей. Не подумал бы, что это выстрелы, — скорее, хлопки пробок от шампанского.

— Проскочили! Можешь не гнать как сумасшедший, — говорю я, облегченно вздыхая.

Брага ругается, скорее по привычке, и снижает скорость. Я даю ему перевести дух — каждый человек нуждается в этом. А он, когда успокаивается, счастливым голосом восклицает:

— А если бы они нас убили, а?

Этот вопль вызывает у меня приступ смеха, и я открываю ему правду — опасности никакой не было.

— Да ты что, не слышал, что ли, как они в нас палили?! — нервничает водитель. — Ты что, с луны свалился? Кого они послали на задание? Кузов небось, как швейцарский сыр, весь в дырках!

— Тихо, тихо, дядя, они холостыми патронами стреляли.

Я не шучу. Такой мы разработали сценарий операции, а ему, конечно, неоткуда было это узнать.

— Гляди-ка… — Брага приходит в такое бешенство, что останавливает машину посреди дороги.

— Ты что делаешь?! — ору я, сбитый с толку его действиями.

— Вижу я, ты в немецкую-то шкуру хорошо вошел, — берет он меня в оборот. — Над своим издеваешься? Ты что же думаешь, что у румынского солдата патронов не хватает, он холостыми чешет?

Нужно ответить. На этот раз я не выдерживаю и зажигаю сигарету.