— Спокойно, старина, — пробую я его утихомирить. — Сейчас около двух… наша война только начинается.
— Конечно, тебе-то что?! Ты меняешь мундиры что королева-мать вечерние платья!
— Скорость-то поубавь пока. Едем помедленней, — учу я его. — Это в наших интересах. Думаю, что до моста за нами будут следить, и я должен знать это наверняка.
Уже темно и в машине, и на шоссе. Лица его я не вижу. Но чувствую, что Брага нервничает. Клокочет. А мне нужно, чтобы он был спокоен. Предлагаю ему облегчить душу.
— Ты во что меня втянул? — сокрушается он.
— Пардон… во что ты сам втянулся! — устанавливаю я истину.
— Вижу, что с тобой-то ничего не случилось. Весел, как пташка.
— А что с тобой было? Чего ты кипятишься?
— Три гитлеровца, — взрывается он, — три, слышишь ли, совали мне пистолеты под ребра, а четвертый меня строгал, как морковку, своими вопросами! Десять раз, чтоб мне провалиться на этом месте, ежели я вру, десять раз я должен был отвечать одно и то же. Откуда я тебя знаю? Где ты меня взял? Почему согласился ехать в Плоешти? За сколько договорились?.. Это же не люди! Кончали и начинали сначала. Пока я не взбеленился… и не начал их крыть… Ага, не шучу… Шофера — это те же извозчики. Слышал, как шпарят?.. А ты что себе думаешь? Дал я им жару… Таких отругать — святое дело. У них воды попросишь — не дадут!
— Так ты пить хочешь?
— Сейчас нет. Ты когда с этим офицером пришел меня забирать, то дали напиться… Вот до чего мы дошли: воды в своем доме просим…
— Слушай, как я тебе говорил, у нас с тобой своя с ними война. И мы должны победить, хотя бы ценой своей жизни… — Я говорю это спокойно, дружески, как своему старому боевому товарищу. — Ты же видишь то, что вижу и я?
— Войска… И по той стороне, и по этой… Артиллерия, гляди…
— Крупнокалиберные зенитки… три. Готовятся к маршу «нах Бухарест».
Это мотоколонна. Грузовики пересчитать я не могу. Жаль. Да, Герштенберг не бросал слов на ветер. Готовятся войти утром в столицу, подавить то, что он определил как заговор.
Мы легко догоняем колонну. Немного позже вдали, справа от шоссе, различаю мачты радиостанции Бэняса, служащим которой я якобы являюсь…
Инженер Василе Келару. Кто знает, сколько немецких шпионов колесили под этим именем по нашим дорогам!
А что там, на этой радиостанции? В чьих она руках? Если мой анализ верен, в этот поворотный момент здание радиостанции оказалось между двух огней. Где сейчас немцы? Где наши?
— Ну-ка, дядя, остановись-ка у аэровокзала.
— Эге, тебе уже моего «бьюика» мало? Хочешь самолет увести?
ebooksa