— Не волнуйся, от меня ты теперь не отделаешься! Я выйду… Ты тоже выходи и стой у машины. Смотри в оба!
Он не успевает ответить, как в его животе раздается громкое голодное урчание.
— Черт подери, что это за сирена? — тут же комментирует он. — У меня тоже началась революция, наверное?
Слава богу, он уже пришел в себя.
— Да брось ты, старик, вернемся мы домой и устроим такой пир!..
Болтовня все это. Я сам не верю в то, что говорю. Шофер, однако, принимает мои слова всерьез, а может, делает вид, потому что сообщает мне, чего бы он хотел сейчас поесть:
— Вырезки в соусе… из чеснока с уксусом… И хорошего винца…
— Ладно, пока до вырезки и винца дело еще не дошло, давай тормози, уже аэропорт.
Он слушается, разворачивает машину и останавливается у створчатых дверей. Два румынских часовых — двойная охрана. Выходим из машины.
— Стой, кто идет?
Тот, что нас окликнул, вооружен автоматом. Идет к нам. Второй выглядит как будто менее грозно, но тоже с нас глаз не спускает.
— Я хотел бы говорить с командором Шандру. Он здесь?
— Кто вы?
У меня с языка чуть не слетает: «Лейтенант Курт Грольман», но я вовремя спохватываюсь:
— Инженер Василе Келару с радиостанции Бэняса.
— Ага… сосед! — радуется часовой.
— Нае, я проверю документы, а ты беги пока кликни командора Шандру.
— Ясно, господин капрал! — рявкает Нае по-строевому и в следующую секунду исчезает в полумраке аэровокзала.
Предъявляю документы. Капрал проверяет их без энтузиазма. И не возвращает их мне. Смотрит на меня уже по-другому, недоверчиво.
— Что у вас там, на радиостанции?
ebooksa