– Войдите! – раздался из-за двери чуть хрипловатый голос.
Кабинет был маленький, тесный. В нем было душно, несмотря на открытое окно и вращающийся под потолком вентилятор. На стене висела карта района с приколотыми к ней разноцветными флажками. За письменным столом, заваленным картонными папками, сидел мужчина лет сорока в белой рубашке с закатанными рукавами. Пиджак его висел на спинке стула. У мужчины было по-детски обиженное лицо и выгоревшие растрепанные волосы.
– Вот, я по повестке, – Маша протянула мятый листок. – Это вы – майор Патрикеев?
– Да, я… – протянул мужчина, как будто признаваясь в страшном грехе. – Садитесь, Мария Сергеевна!
Маша села на неустойчивый стул, сложила руки на коленях, как примерная ученица, и проговорила:
– И в чем же дело? Для чего вы меня вызвали?
– Одну минутку… – Майор открыл одну из папок, заглянул в нее с удивлением, как будто первый раз увидел ее содержимое, закрыл, открыл другую.
Маша и бровью не повела – знала, что таким образом майор пытается показать свою значительность. Лучше бы преступников ловили, чем в кабинетах сидеть!
– Ага, вот она где! – Детская обида на лице майора Патрикеева сменилась удовлетворением, и он выложил на стол перед Машей фотографию: – Вам знаком этот человек?
Маша наклонилась над столом, вгляделась в снимок.
На нем был изображен человек с закрытыми глазами и полуоткрытым ртом. В первый момент она отчего-то обратила внимание не на его лицо, а на засохший листок ольхи, прилипший к щеке. Само лицо было вымазано в густой грязи, скорее всего – в глинистой земле, которую вытерли не слишком тщательно, волосы свалялись, шея жалко торчала из порванного воротника рубашки.
Маша вгляделась и узнала рубашку, она сама покупала такую в фирменном магазине несколько месяцев назад.
И только потом поняла, кто это такой на снимке. Рустам. И еще поняла, что он мертв.
– Это Рустам… – проговорила Маша севшим от волнения голосом. – Рустам Ибрагимов…
Произнеся эти слова вслух, она вдруг почувствовала удивительное облегчение.
Он умер. Значит, больше не придет к ней, не будет ломиться в ее квартиру, в ее жизнь, не будет мучить ее, больше не будет пробовать на ней свое проклятое обаяние…
Она тут же опомнилась и сделала приличествующее случаю выражение лица. Кто его знает, этого майора Патрикеева, выглядит простовато, но видно, что упорный.
– Верно, это Рустам Ибрагимов, уроженец Дагестана… – Майор сделал пометку в своем блокноте. – А какие отношения связывали вас с гражданином Ибрагимовым?
– Какие? – Маша рассердилась на майора за этот вопрос, хотя и понимала, что он должен был его задать. – Ну какие бывают отношения? Не знаете, какие бывают отношения?
– Знаю, – майор вздохнул. – Отношения бывают очень разные. Близкие бывают и не очень. Хорошие бывают и… плохие.
ebooksa