Стихотворения. Проза

Снится ее тонкая шейка, синие жилки на висках и у глаз.

Ее казнили!

Хочется кричать! хочется молчать! или забыть все!

Бегу на улицу. Встречаю подругу. Подруга рассказывает:

— Она хотела жить! Ах, вы не знаете ее, как она пылала вся, как она горела своим идеалом! Она была вся такая!

— Я хочу взять от жизни все! — говорила она ей за несколько дней до ареста.

— Да, да, и я это помню! — говорю я.

Она хотела жить! Глаза горели. Как же, я помню, я встретил ее раз на улице. Нельзя было узнать ее тогда. Как переменилась она в один год! Это был год митингов...

— А вы что? — спросила она меня раз гордо на улице, и гордо пожимала мне руку в толпе.

Рассказывают: на суде держалась смело и вызывающе. С защитниками болтала о Дункан, и это после того, как уж вынесли смертный приговор...

Мать пришла на свидание. Дочь смеялась и шутила с ней, давала хладнокровные распоряжения о вещах, говорила, что ни о чем не жалеет, только утешала мать...

Мать не знала, что сказать.

Мать металась, ломилась ко всем в двери, кричала...

Но на другой день не узнала ее...

Та осунулась, похудела, не могла выговорить больше ни слова.

Что же случилось? Мать еще рвалась...

Но это было в последний раз, что она видела свою дочь. Ее привели к ней на этот раз в тюрьме после бани.

Говорят, их водят в баню перед казнью...

И я бегу по улице, я не знаю, что сказать...

— Да она хотела жить, жить! — так кричит во мне. Ведь это же так просто! Так ясно! И как никто не догадался об этом!?