Вот сцена — сходка в Университете.
Он почти ощущает ее запах... Запах дымов и пропахнувшихся потом и дымом сюртуков.
Но не это... Другая сходка... последняя сходка...
Так горячо вокруг... Девушка смотрит на него из угла большими и сильными глазами... А в голове такая ясная, такая ослепительная мысль... Какая это мысль? Он не может теперь ее вспомнить... Он ворочается...
Но тогда говорил... Все доводы оппозиции разбиты. Он логичен до конца. Никогда еще не был так убедителен, как в тот вечер. Почему же он не может теперь вспомнить то, что говорил тогда... Что он говорил?
И опять ворочается.
Но девушка по-прежнему смотрит на него из угла.
Она — чужая. Он даже не знает ее по имени. Но какая-то невидимая связь устанавливается между ними, и они выходят вместе на улицу.
— Вы решили? — вдруг спрашивает она его прямо на углу и молчит, сжав губы.
Он смеется, отшучивается. Но тогда, может быть, все и решилось.
И опять вздрагивает. Вдруг замирает.
— Ведь если им написать, — мелькает в голове, — то и она прочтет. Да! Как не приходило ему в голову?
Каждое его слово, каждый его жест связан с ними.
Так что ж? Но она такая маленькая, хрупкая...
Вот опять перед ним, как тогда.
Тогда хотелось поцеловать ее, сказать, чтобы шла спать...
Нет, не надо, не надо, чтобы и она.
Написать бы просто, что-нибудь другое, что-нибудь важное, тихое... ей... им...
Но он точно скован.
Что же это?
ebooksa