Алеф

— Дело не в этом. Просто… Знаешь, я никогда не мечтал торговать мертвецами. Не хочу сказать, что мне это претит — ты сам знаешь мои взгляды — но это не моя мечта. Вот и всё.

— Я понимаю.

— Правда? — Олег бросает на меня недоверчивый взгляд.

— Конечно. Ты хочешь продать свою долю в фирме?

— Что? Нет, с чего ты взял?

— Показалось.

— Мне нравится иметь стабильный доход. И весьма приличный, к тому же.

— Просто я решил, что ты хочешь осуществить свою мечту.

Олег кивает.

— Да. Так и есть.

— Ну, и в чём проблема?

— У меня её нет.

Я молчу, потому что не знаю, что на это ответить.

— Так что не парься, Алекс. Всё нормально, я не соскакиваю. Это так… накатило.

— Уверен?

— Вполне.

Я делаю вид, что верю, хотя понимаю: не бывает дыма без огня. У Олега, возможно, начальная стадия синдрома Эксифера. Этим расстройством иногда страдают люди, долго живущие в виртуальности, но так и не реализовавшие себя в ней до конца. Странно: я был уверен, что Олег всем доволен, а оказывается — вон оно как.

— Приехали.

«Бугатти» останавливается перед крыльцом «Луксора». Мы выходим из машины, и Олег отдаёт ключи парковщику.

Швейцар в красной ливрее распахивает перед нами двери. Да, это не похоже на то, как меня встретили в «Курионе», куда мы ходили с Зоей. Здесь никому не приходит в голову сомневаться в моей кредитоспособности.