— Хочешь что-нибудь? — спросил я её, незаметно появившуюся в своём атласном спальном костюмчике у кухонного стола. Она только отрицательно мотнула головой и села на стул у окна. — Сейчас схожу в аптеку. — И снова возражение.
Мне хотелось расспросить её о многом, но Эли погрязла так глубоко в мыслях, что совершенно не слышала и не видела ничего вокруг себя. А каждый раз, что я смотрел на неё, она отводила взгляд; на мои вопросы следовали только короткие кивки. И всё её поведение было таким, будто это она в чём-то виновата. От этого мои угрызения совести только усиливались. Тогда я предложил поискать какое-нибудь обезболивающее, но она в очередной раз отказалась, ответив, что в нём нет необходимости. Тогда я сказал, что не понимаю её слёз, и она, подойдя ко мне и обняв, стала просить прощения.
— За что ты извиняешься? — заглянул я в её мечущиеся по моему лицу глаза.
— Мне так стыдно… — всхлипывая носом, ёрзала она лбом по моей груди. — Нужно было поговорить раньше…
— Тебя это так тревожило? — Отрицание. Согласие. Распятие.
И я предпринял ещё одну попытку поговорить, но и она оказалось провальной. Эли была где-то не со мной. «Пойдём спать?» — сдался я.
93
Спала только Эли. Я не мог заснуть до самого раннего утра и, как и прежде, провёл часы со своими бесконечными догадками, предположениями, соображениями и ставшим привычным чувством неудовлетворённости. Физическая неудовлетворённость ощущалась как никогда остро. Хоть чувство голода теперь и притупилось, насыщение не наступило. Мне было мало лишь одной ночи с ней, ночи, которая в моих фантазиях рисовала грязью теней, а не окрашивала белизну белья жертвенной кровью. Но, несмотря на всё, я был истинно счастлив. Эли лежала рядом, здесь, со мной, в моей постели, имело ли значение сейчас ещё хоть что-нибудь?
Звонит будильник. Но, кажется, это самое тихое утро в моей жизни. За окном так много снега, поблёскивающего в предрассветном тусклом свете. А крыша соседнего дома похожа на белый колпак гнома, украшенный багровыми гроздьями рябины. Какой стих Моего Бытия смог бы отразить воцарившееся в душе блаженное спокойствие? Какой стих там у Матфея? «5:08» на часах. Нужно будет взять Евангелие в дорогу. Моё обострённое восприятие иронии уже метастазирует библейским символизмом.
— Хей, — пытаюсь разбудить Эли, целуя где-то рядом с поясом розовых шорт, откуда так обольстительно выглядывает кайма рюша её кружевного белья. Она сонно постанывает и, зарываясь в одеяло, отворачивается к окну. — Тебя подбросить до университета? — шепчу ей на ухо.
— Рано, — посмотрев на часы, сладко протягивает она, — даже для лекции. Не пойду на неё без тебя. — Кладёт она голову мне на плечо и снова засыпает.
— Мне нужно ехать, — говорю я. Она что-то бормочет на французском, а потом, открыв глаза, смотрит на меня так, будто, силясь, вспоминает кто я вообще такой. — Всё хорошо? — спрашиваю её, когда в сознании вспыхивают кровавые сцены нашей первой ночи.
— Угу, — целует она в ответ, выбираясь из-под одеяла.
— Тебе не обязательно уходить вместе со мной.
У меня же меньше получаса на сборы. Да и собирать, собственно говоря, нечего. Сумка ещё со вчерашнего вечера стоит в ожидании отправления.
Пока сидел в столовой и неспешно попивал кофе, наблюдал за вооружившимися холстами и мольбертами Эбертами. Даже толком-то одеться не успели, а уже взялись за кисти. В огромных сапогах, пижамных штанах и халате, торчащем из-под безразмерного зелёного пуховика, Йенс стоял на дорожке перед домом и рисовал заснеженную улицу, на которой ещё никто и следа не оставил. Предрассветное небо, роняя свой сумрак на землю, отражалось от снега глубоким синим океаном. И только под фонарями — золотые озерца света. Кристина, одетая как под копирку, мостилась на узком пороге, рисуя карандашом рисующего мужа.
— Разразись земля огнём апокалипсиса, вы были бы единственными, кто бы непременно ринулся с красками к самому жерлу вулкана, — прокричал я сквозь окно, рассмеявшись.
— Доброе утро! — произнесли они в унисон, махнув руками, но не отрываясь от работы.
Кода-то давно при похожих обстоятельствах мы разговорились с Йенсом о жизни, правда, не припомню о чём конкретно шла речь, но вот оброненная тогда им фраза эхом зазвучала в голове сейчас: «Ты сам являешься художником своей жизни». Мне кажется, что художник из меня вышел никудышный, а вот маляр вполне себе сносный. По крайней мере, последнее время у меня складывается именно такое впечатление.
— Я боялась, что ты уже уехал, — взволнованно сказала Эли, бесшумно подкравшаяся из-за спины.
ebooksa