Он и дня не может без страданий.
Он без боли – мрачный силуэт,
А как настрадается – нормален ..
У него не гаснет мечт костёр,
И мгновенья страстию согреты.
Жить как все – да это же позор,
Быт обычный – он не для Поэта!
У него бесслёзно ничего
Не выходит, как брильянт из глины.
И его, Поэта, естество
Не рожает песни и былины.
Он с утра немного страданёт,
О погоде, там, о курсе евро…
Строчек десять настреляет влёт,
И абзац.. Вспорхнула Муза -стерва.
А поэту ж хочется писать!
Он обычно жжёт сердца, глаголя
Строчек сто так в день. А где их взять?
Ведь на это нужно много боли.
Вот и ходит в поисках её
ebooksa