Вы у меня посмеётесь!

Страдая, мучась, ловишь каждый звук,

В мелодию его стараясь влить

Под сердца неритмичный перестук,

Теряя направляющую нить.

Не замечая жажды, ломоты,

Неверною рукой ведёшь узор

Причудливый, как в тропиках цветы,

Не различая, что умно, что вздор.

Сомнения…Дрожанье головы..

Мучительно рождение строки..

Но вот она – ромашкой из травы!

…………………………………….

Всё…Написал….Синдрому вопреки!!!

Муки творчества

Ночь. Улица. Фонарь.. (Строка из Блока).

Но всё же: Фонари роняют свет,

И человек, бредущий одиноко.

(В аптеку? За лекарством? Или нет?)

Куда ж бредёт сей путник запоздалый?

И что оставил он в дому родном?