Он, по закоулкам жизни роясь.
Там нарвётся, здесь возьмёт своё,
Брякнет лирой и опять на поиск.
Так что, коль придётся повстречать -
Киньте камень, просто дайте в рожу.
…И Поэту будет что писать,
Ну и вам приятно будет тоже..
Утро поэта
О, как непросто по утрам писать…
Настроить непослушный камертон
На голос свыше.. И терзать тетрадь,
Чтоб с рифмой мысли бились в унисон.
Метафор и гипербол мотыльки
Кружат непредсказуемый полёт..
Они легки, мятежны и хрупки,
А мозг их ну никак не подберёт.
А пальцы так бетонно тяжелы,
Налит свинцом и грустию висок,
Скрипят, но не вращаются валы
И перекрыт поэзии исток..