— Кто это? Что с тобой? Что ты так побледнел? — внезапно услышала Яна истерические женские вопли на заднем плане.
— Уйди! Это я не тебе. Под прикрытием? — уточнил Виталий смягчившимся тоном. — Узнаю Цветкову, звонок в ночи… И, наверное, дело на миллион?
— Да, Виталий, ты прав. Мне, как всегда, нужна твоя помощь. Если ты откажешься, я пойму. Извини, что помешала, — сказала Яна.
— Я могу перезвонить тебе? Сейчас расплачусь с дамой…
— Я буду ждать, у меня мало времени, — ответила Цветкова и отключила звонок, поняв, что никакому личному счастью Виталия она не помешала.
Но бодрости духа ей это не придало, а, наоборот, она почувствовала, что вляпалась в какую-то грязь.
Виталий перезвонил достаточно быстро.
— Извини, Яна. Я слушаю тебя. Кому мы помогаем?
— Мартину.
— Кто бы сомневался, — усмехнулся он. — Ты сказала, что времени у меня и у тебя мало. Что я должен сделать, чтобы не терять его?
— Я в Приморске. Найди какие-нибудь связи, концы, знакомства… Я не знаю.
— Для чего?
— Чтобы моего знакомого патологоанатома Витольда Леонидовича допустили к телу некой Глории. Эта ночь последняя, — сказала Яна.
Снова возникла томительная пауза.
— Да… почему-то, Цветкова, я так и предполагал. Это действительно важно для тебя? Ты представляешь, как я сейчас глубокой ночью буду звонить людям с такой идиотской просьбой?
— Важно, — ответила Яна, — помоги, пока нас тут всех не пересажали.
— А что ты делаешь в Приморске? — спросил он.
— Прилетела лечить нервы, — почти не соврала Яна.
— Гениально! Всегда с тобой так. Хорошо. Я перезвоню, — отключился Виталий Николаевич.
— Ну, что? — поинтересовался патологоанатом. — Послал тебя?