Она широко улыбнулась и вышла из спальни Агаты.
Через полчаса во входную дверь позвонили. Поскольку дома по-прежнему никого, кроме Агаты, не было – ей-то и пришлось отложить укулеле и спуститься вниз. Дом теперь словно старался ей угодить: ступени не скрипели, стены, если их коснуться, были теплыми, будто шкура живого существа. Ласкового к своей хозяйке, верного и старающегося угодить чем только сможет.
У двери стоял почтальон. Тот самый, она уже видела его в первый день в городе – да здесь такой служащий, наверное, один-единственный. Много ли работы в век мессенджеров и интернета у обычного почтальона? Только переписка стариков друг с другом и квитанции на оплату разных штрафов. Больше ничего.
Велосипед стоял прислоненным у ворот, под присмотром сержанта Петерса.
– У меня письмо для… – почтальон скосил взгляд на продолговатый конверт – стандартный, не бросающийся в глаза совершенно ничем. – Для Агаты Фроман.
– Это я, – сказала девушка.
– Вы? – немного удивился почтальон.
На его кислой физиономии отразилась досада. Лицо у него было таким постоянно, догадалась Агата, вспомнив первую встречу. Дело не в болезни или усталости, человек такой.
– Что именно вас удивляет?
– Меня? Гм… Да ровным счетом ничего. Возьмите.
Агате пришлось расписаться в маленьком журнале, который почтальон достал из сумки. Судя по первым датам на странице – начало лета – с заказными письмами в городке и впрямь было негусто.
– До свидания! – кивнул почтальон и пошел к воротам. Сержант что-то коротко спросил, и они рассмеялась как хорошо знакомые люди. Конечно, они здесь все соседи, нечему удивляться.
А вот сам факт письма определенно озадачивал. Кто и, главное, зачем бы стал писать ей, Агате, обычное бумажное письмо?