Артём Максуль – переводчик английского и скандинавских языков (шведский и норвежский). Основатель издательского дома Leo De Nord («Лев Севера»). Поэт-композитор, основатель музыкального проекта Alhor Ern («Волк-Одиночество»). Хобби: история, литература, мистика, историческая реконструкция, йога и боевые искусства.
Шарлю Бодлеру (1821 – 1867) посвящается…
Опять на небе полная луна — Фонарь поэтов бледных, волчье солнце, Ползёт в моё открытое оконце, И этой ночью мне сегодня не до сна. Спит, призрачен, в её мерцании Париж, Смыв кровь вином с зубов голодной гильотины. Судьба людская – шлюха и скотина, Несчастна и пронырлива, как мышь. И вроде есть достаток у меня, Открыты в высший свет богемы двери, Но ночью на душе скребутся звери, И застит взор египетская тьма. Я вижу шествия средь жёлтых пирамид, Пыль, мёртвых ныне армий топот, Неясных заклинаний слышу шёпот, Востока древнего вдыхаю аромат. Песнь чёрной гальки, чаек грусть, Холодных волн прибой, вползающий на скалы, Норманнов вой, им славы вечно мало, Драконов моря заунывный рёв. И, обмакнув в чернильницу перо, Тону во вновь мелькающих виденьях; Сколь Дьявол шлёт своё мне вдохновенье — В глазах моих рокочет бесом шторм. Я был средь них и жил средь них, Но тесно снова мне в моём именьи, Опять к чертям угасло вдохновенье, Но знаю, что должно меня спасти.И вот, в цилиндре, в бархате и с тростью в тишине, Вдыхая смрад и мрак остылых улиц, Прохладой их, забвением любуясь, Скольжу туда, где светят красным фонари. Улыбки куртизанок, будто розы, Вмиг расцветают, лишь узрев меня. Мой чин им недоступен в блеске дня, Но льнут теперь они ко мне, как лозы. И вновь необъяснимую тоску Топлю в абсенте, жгу в безумных ласках; Шагнув во врата Лилит без опаски Суккубов рой всласть пожирает мою плоть. Уйду блаженный и ещё хмельной В компании таких же привидений В томленьи, предрассветной лени Пройтись по набережной в мёртвой тишине. Вдруг, две неотёсанных фигуры: – Месье, всего три франка, ради Бога! А если жаден будешь с нами, недотрога, Меж рёбер ты получишь точно нож! – Не скуп я, господа, только причём здесь Бог? Юродивым полезно лишь Писанье! Сегодня шлёт из Ада вам посланье Сам Мефистофель, не снести вам ног! Клинок из трости блеклый обнажив, Пронжу сердца с насмешкой негодяев; Их трупы пусть в канаве почивают, Я ж растворюсь в тумане Сены до зари.Борис Панкин
МЁРТВЫЕ ХОРОНЯТ МЕРТВЕЦОВ
Борис Панкин родился в 1966-м году в Карелии. Окончил Санкт-Петербургский государственный университет, математик. В настоящее время живёт в Крыму.
Публиковался в журналах «Дружба народов», «Звезда», «Нева», «День и ночь», «Зинзивер», в «Литературной газете» и в газете «День Литературы», на портале «Сетевая поэзия», в различных альманахах и сборниках.
Автор книг «Новый Раскольников» (2011) и «Лабиринт» (2020).
Победитель международного поэтического конкурса «Заблудившийся Трамвай» имени Н. С. Гумилёва, 2014.
Страница в Журнальном зале: http://magazines.gorky.media/authors/p/boris-pankin
мёртвые хоронят мертвецов.сделай подходящее лицопод такой ответственный момент.в траурном переплетенье лентмёртвые, теперь уже, цветы, —как она и он, как я и ты.скорбно и торжественно стоим.смотрим, как уходит в небо дым,растворяясь в бледной синеве.такова, вздыхаем, селяви. —бьёт ключом, и всё по голове.прёт, как танк, и не остановить.альбинони, моцарт и шопен.суета, томление и тлен.вязкие прощальные слова.зябнущего неба синева.дальний звон нездешних бубенцов.мёртвые хоронят мертвецов.Влад Волков
НЕИМЕНУЕМОЕ
Влад Волков живёт в Москве. Работает в компьютерной сфере. Пишет прозу и поэзию в направлении «Лавкрафтовской мифологии» (Мифов Ктулху).
Я слышу многостворчатые пасти,Взвивающиеся к небу из груди.Знамёна низвергают, символ власти,Плетутся фараоны позади.Я видел, как возносятся святые,Как мёртвые шагают сквозь Дуат,Как падают сквозь бездну остальные,Кто вызов бросил правящим Богам.Поднялись в воздух сотни мощных крыльев,Их глаз, смотрящих вдаль, уже не счесть.Но зверь завыл под слоем живой гнили.И шей, и морд – шестьсот шестьдесят шесть.На пиках возвышалась тьма казнённых,Визжащих, проклинающих вовек,Всех грешников и во грехе рождённых,Всё то, что взял и создал человек.Там первый сразу мог стать и последним,И сбились иерархии чины.Все, как один, тонули в вязкой бездне,Дотла сгорая, коль обречены.Там Стикс бурлил, и скалилась Харибда,Там змей Уроборос хвост поглотил.А пучеглазые молились на свой идол,Чтоб бог Бокруг их дланью защитил.Под блеск доспехов мраморных валькирий,С суккубами сражались в облаках,То воинство, что о пернатых крыльях,С молитвой Элохиму на устах.Где скрежет молний – там и звуки грома.Гиганты спорят, кто из них лютей.Но все склонятся, если выйдет Кронос,Который пожирал своих детей.И голубь не притащит ветку вербы,И око Ра не льётся из-за туч.Лишь воет Гарм, скулит протяжно Цербер,Но не соединить врата и ключ.Людские вопли слёз, мольбы прощений,На капищах у склепов и гробниц,В неистовстве всех жертвоприношений,Всё кланяются и спадают ниц.Идут войной, друг друга убивают,Калечат, пожирают средь молитв.К воинственным богам своим взывают.Арес и Морриган, Сехмет и Святовит,Взирают с полным боли взглядом,Как полыхают континенты битв,Как возникают девять кругов Ада,Под гулкий зов, что Гавриил трубит.Война за души – мелочной разборкой,Покажется, коль буду я готов.Вестник Богов, древнейших, мудрых, зорких,Избавившихся от своих оков.Как пленники, мы сбросим свои цепи!Пусть мёртвые восстанут из могил,И гимны воспоют Ньярлатотепу,Что в бегство всех врагов их обратил.И воссияют древние кристаллы,И вздрогнут тут же даже божества,Когда мы распахнём свои порталы,И мир пожрёт космическая мгла.Пусть долго не взывали к нам обряды,И пусть Неименуемый забыт.Мы храмы возведём средь маскарадов,Под грохот мощных дьявольских копыт.С последним вздохом обречённой плоти,Победа далека и отнята.Настану я – и всё в момент умолкнет.И сладко воцарится темнота.Андрей Миля
ТЬМА
Андрей Миля – автор то ли страшных, то ли мерзких историй и читатель, который в хорроре не любит хэппи-энды. Родом из Курской области, ныне живёт в Москве. К хоррору тяготеет с детства. Имеет несколько печатных публикаций.
Я слышу мёртвых голоса,А иногда их вижу лица,Безумья жизнь моя полна,И ночью мне почти не спится.Жизнь после смерти есть, я знаю,Но лучше б не было её,Ведь нет в ней общего с тем раем,В который верят, ничего.В ней нет ни радости, ни света,Лишь стоны мёртвых и их плач,Вы не найдёте там ответа:Творец нас создал иль Палач?Я закрываю свои очиИ уши затыкаю я,Но ещё до прихода ночиВновь слышу мёртвых голоса.Незваный призрак в дверь скребётся,С собою холод он несёт.Войдёт в мой дом, и вновь начнётсяСбежавших в мир наш хоровод.А вслед за ними тьма придёт,Их всех зажмёт в своих объятьях,Давно умерших вновь распнёт,Потом сожжёт соломой в платьях.Она коснётся моих ног,Не понимая в чём тут дело,Ведь я здоровьем хоть не плох,Но она видит моё тело.По коже холод пробежит,И тьма опять меня коснётся,Посмотрит, что-то там решит,А после в мир иной вернётся.И так почти каждую ночьОна приходит в мои стены,Никто не может мне помочь,Но я не стану резать вены.Ведь после смерти будет тьма,Я не хочу в её объятья.Я не хочу попасть туда,Где только тьма, и где нет счастья.Кассандра Тарасова
РУСАЛКА
Кассандра Тарасова – российская писательница, художник, автор рассказов и повестей в жанре фантастики и детской литературы.
Родилась в г. Москве. Выпускница Государственного университета управления (ГУУ) по специальности «Связи с общественностью».
Писать начала в 19 лет, с 2009 года – постоянный автор на сайте Проза.ру. С 2014 года состоит в Российском союзе писателей. Выдвигалась на премию «Писатель года» в 2015—2018 гг., в 2019 году – семинарист и автор-участник Крымкона «Фанданго-2019».