– А в чём я не права? – мама смотрит на папу.
– В сущности, ни в чём, но это глупо…
– Глупо отрицать вероятность существования чего-либо, не имея доказательств обратного?
– Глупо поощрять ничем не подкреплённую веру в существование чего-либо, – уточняет отец.
– Пап, а…
Слова застывают в горле, папа и мама смотрят на меня, ничего не говоря, я пытаюсь донести до них свои мысли, но они у меня ничего не получается. Всё замирает будто картинка, но картинка странная, живая. Лица моих родителей искажаются, кривятся. Пространство вокруг искривляется.
Кухня становится неузнаваемой, всё будто волнуется, как море в шторм. Я резко взрослею, преодолевая время, но остаюсь восьмилетним мальчиком, сидящем за столом с… с монстрами. А-а-а-а! Кричу, но я нем. Лица… Лица… а-а-а-а!
Родительские тела начинают отливать голубым и распадаться, будто кто-то выбирается из мясного кокона. Они становятся призраками, их оболочка обвисает на стуле, они вот… они смотрят на меня. Мама, папа! Они мертвы, но они здесь, рядом. Сидят со мной за одним столом.
Как же я хочу с вами поговорить, мама, папа. Скажите мне, вы гордитесь? Я ещё не великий, но в процессе. Скоро награда от лица научного сообщества будет у меня, за вклад, за развитие науки! Нет, стойте! Куда же вы, куда-а-а-а?
Духи моих родителей, смотря на меня, поднимаются вверх, всё выше и выше. Оказавшись у разошедшегося как молния потолка, они обнимаются, их восхождение остановлено. Мама! Папа! Не уходите, я вам ещё не всё рассказал, не всё! Это я только думаю или говорю – не важно. Меня никто не слышит.
Родители поворачиваются ко мне. Их полный жизни взгляд впивается в меня, будто соприкасаясь с моей плотью, они смотрят на меня и машут рукой. Стойте! Наконец у меня получается произвести на свет звук. Но их души уплывают выше, в сверкающий космос, образовавшийся на месте потолка. Я смотрю на них с замершим сердцем, чувствуя, как теряю их навсегда.
Земля уходит из-под ног, пространство медленно реконструируется, а космос затухает. Я снова в кухне. Один. Мой взгляд прикован к пустующим, потускневшим стульям. И больно так становится, но в какой части меня? Не в сердце и не в лёгких, но где-то в грудной клетке. Только я хочу закричать, чтобы унять разрывающую меня боль, как кухня превращается в узкий коридор, по которому я со скоростью света вылетаю наверх.
Из темноты на меня смотрят огромные жёлтые глаза с вертикальными зрачками.
– Что это было? – Хорс резко перестаёт жевать и начинает прислушиваться.
Я же ничего не услышал.
– Ну вот опять, – снова говорит он, поворачиваясь ко мне, – слышишь?
Оказалось, звук, привлёкший его внимание – это завывание ветра.
– Откуда здесь вообще ветру взяться? – не унимается Хорс. Где-то неподалёку хрустнула ветка. – Во дела! Не нравится мне это…
– Ты ни разу в лесу не ночевал? – зная наперёд ответ, спрашиваю у него я.
– Ночевал, но…
ebooksa