Лучшее средство от любви,

Глава 22

— Как насчет кофе? — спросил меня Каспер, выходя на собственное оккупированное мною крыльцо с двумя парующими кружками. Дружище, вот всем ты хорош. Но доверять тебе варить кофе может только самоубийца, желающий травануться на глазах у изумленной публики. Но не в том я нынче положении — разбрасываться союзниками в тылу противника.

— Спасибо, дружище. Я бы еще не отказался от одеяла и подушки.

Кто бы мне еще сказал, чего я тут высидеть пытаюсь. Форелька, обернувшись злобной кусачей муреной, ясно дала понять, что здесь мне ловить больше нечего. Но с каких таких пор рыба рыбаку указ, да? В первый момент меня прямо обуяла жажда мести. Да только, когда сам себе так виртуозно подгадил, за что ей мстить? И, собственно, как? Глаза нарочно с левыми телками мозолить? Детский сад, ясельная группа. Малину с этим брюнетистым русалом обламывать все время? Само собой, да, но это как-то скорее смахивать будет на действие по принципу «Назло бабушке отморожу себе уши». Особенно, если мне глаза начнет колоть, что она того придурка слащавого сочтет круче меня.

Короче, чувствую себя, как та старуха у синего моря в конце сказки. Все же было в шоколаде, так нет, ирисок за обе щеки захотелось. Вот теперь ни того, ни другого.

— А у тебя в доме клопов травят? — ухмыльнулся беззлобно похотливый призрак, усаживаясь рядом и подавая мне кружку.

У меня в доме одной Белоснежкой, громко хлопнувшей дверью, пахнет в каждом углу. И никакая тщательная уборка тут не поможет.

— Погода — сказка, чего я дома не видел? И вид тут у тебя — м-м-м, закачаешься, — не моргнув глазом соврал и отхлебнул кофе, уставившись в обшарпанный заборчик крохотного дворика перед входом.

— А, ну да, особенно после твоих видов и правда «м-м-м», — заржал уже откровенно Каспер.

Типа мне не пофиг. Кто надо мной еще не ржал с подачи Полины? Подходите, занимайте очередь, повод найдется. Поросеночек, грустный мим, жеребец с частичным нестоянием, идиот, получивший по яйцам буквально на глазах у всех, секс-нищий, выпрашивающий еще разочек перепихнуться.

То ли еще будет. Потому что разочка мне мало, потому что разок — это ни о чем. Потому что я хочу так, как было предыдущие семь или восемь, или сколько там было дней и ночей. Потрясных, невыносимо жарких, таких, что чуть яйца вкрутую не сварились. Но хотели еще. И готовы были и жариться, и жарить в том же темпе, с той же скоростью, в таком же количестве, но главное — качестве. С той же женщиной.

— Ты что натворил-то? — чуть пихнул меня плечом более удачливый друг. Вон, трахается, как кролик, и поводом для шуток не стал.

— А ты с какой целью интересуешься? Настроение за мой счет себе поднять? — неприветливо буркнул я, отхлебывая горячее пойло.

— У меня настроение с появлением моей конфетки всегда супер. Просто мало ли… не хочу вот так же сидеть.

— Ничего я не сделал.

— Не успел?

Не смог. Не захотел. Звезды гребаные так встали. Они встали, а у меня нет. Ага. Так тебе все и выложи.

— Вот скажи ты лучше мне, — глянул я на Каспера косо и поморщился. Что за фигня? И сейчас вот сидит, лыбится, рожа одухотворенно-влюбленно-глупейшая. — Ты же никогда постоянством не отличался…

— Мягко сказано, — кивнул новый адепт моногамии.

— Ну так с какого хера-то вдруг?