Лавров обернулся. Перед ним стояли двое в штатском. Люди с незапоминающимися лицами.
«Дай-ка угадаю с трёх раз, – подумал Виктор. – СБУ?»
– Добрый день, – выдавил из себя Лавров с дежурной улыбкой. – Чем обязан визиту вашей организации?
Двое мужчин переглянулись. Тот, что помоложе, брюнет лет тридцати, не смог сдержать удивления, выказав при этом явный карпатский акцент.
– Как вы узнали…?
– …Я художник, молодой человек. Кое-что дорисовал в уме и сложил общую картину.
– Мы знаем о ваших скрытых навыках, – сухо сказал старший из мужчин, светло-русый, в костюме Voronin и белой рубашке, оттеняющей загорелую под нездешним солнцем кожу. На вид ему было лет сорок пять.
– Короленко, – представился он и протянул руку для приветствия.
– Цимош, – представился брюнет.
Пожимая руки своим странным гостям, Виктор прокручивал в уме: «Так, пришли. Только вас мне тут не хватало. Куда ты опять вляпался, Лавров?».
– …Не угадаете, – иронично сказал Короленко, будто прочитав мысли Виктора.
Лаврова аж передёрнуло: «Однако, способности…»
– Что не угадаю? – притворно удивился Виктор.
– Никогда не угадаете, как начнётся день и как закончится, – непринуждённо продолжал СБУшник, глядя на работы Виктора. – Вот я, например, ещё сегодня утром не подозревал, что попаду на такую интересную выставку.
– Уверен, что вы тут по делу, а не из любви к искусству фотографии, – спокойно сказал Виктор.
– Вы правы. Мы бы хотели поговорить с вами, Виктор Петрович.
Виктор посмотрел на часы.
– Что ж, у меня есть ещё несколько минут перед открытием выставки. Пойдёмте пить кофе?
– Думаю, что парой минут мы не ограничимся, – ответил Короленко серьёзным тоном.
– …К тому же у нас тоже есть кофе, – дополнил Цимош.