Тринадцать

Остались лишь шипящие ветки, моя застрявшая рука и лютый холод.

У меня стучали зубы. Я с тоской уставился на свою куртку, раскачивающуюся на ветке, и натянул футболку на колени.

Время шло. Взошла луна. Мне ничего не оставалось, кроме как дрожать и ждать.

Где-то, как я прикинул, около двух часов ночи, я стал подсчитывать. На табличке у въезда было написано, что библиотека откроется в понедельник в 10 утра.

Пятьдесят шесть часов, высчитал я.

Именно столько времени пройдёт, прежде чем кто-нибудь появится и поможет мне.

Пятьдесят шесть часов. Октябрьских часов. Голодных часов. Ледяных часов.

Мои уши и губы уже онемели. У меня уже болели пальцы на ногах. Я уже хотел пить.

Я пробовал подпрыгивать вверх и вниз. Я пробовал раскачиваться вперёд-назад.

Ничего не помогало.

Пятьдесят шесть часов, – с ужасом понял я.

* * *

Позже, когда я уже даже не чувствовал своего лица, я сдвинулся на бок и нащупал какую-то шишку в кармане.

Мой швейцарский армейский нож.

Не знаю, почему я не подумал о нём раньше. Может, потому, что я не доставал его, чтобы нацарапать свои инициалы. Я выудил его из кармана свободной рукой и зубами вытащил большое лезвие. Затем я направил его вниз и стал рубить цемент, надеясь отколоть его.

Это не сработало.

Я попытался крошить его, стараясь не подбираться слишком близко к своим пальцам. Но мой нож будто был сделан из пластика.

Я пытался использовать другие инструменты – маленькое лезвие, пилу по дереву, даже штопор.

Ничего не срабатывало. Мой нож не оставил даже следа.

Я закрыл глаза.

Я вспомнил, как выглядели эти тротуары, когда я впервые увидел их, с их сероватым свечением. Я вспомнил, как деревья заглушали мои крики и как отодвигалась ветка, когда я пытался дотянуться ногой до куртки.