Тринадцать

Я вспомнил, как кружились, кружились и кружились листья.

Вокруг меня зашипели деревья.

Затем, во второй раз за ту ночь, на меня снизошло.

Как вспышка молнии.

Шарах!

Мне пришла мысль:

Рок.

Вот оно.

Это рок – мой рок – разыгрывался прямо здесь, в окружной библиотеке Грин-Спрингс.

Я знаю, это звучит странно, но я говорю вам, для меня это ощущалось как некая истина.

Я ощущал и другую истину. Где-то в глубине души. Я не доживу до понедельника.

Этому не бывать.

Если только я не сделаю что-нибудь. Если только не выберусь.

Я задумался и посмотрел на свой нож. Через минуту мне пришла идея – способ, как я могу освободиться.

Мне не нужно вытягивать или даже выдалбливать себя из цемента.

Есть ещё что-то, что я могу сделать, чтобы выбраться. Ещё что-то, что я могу… резать.

У меня была с собой пила по дереву, достаточно прочная, чтобы перепилить ветку толщиной с моё запястье.

И когда ночь дошла до самой своей чёрной минуты и мороз начал ползти по окнам библиотеки, шелест деревьев наконец утих.

Я открыл пилу по дереву, стиснул зубы и принялся за работу.

* * *

Десятки, а то и сотни человек ежедневно посещают окружную библиотеку Грин-Спрингс. Большинство из них, я заметил, протискиваются мимо входа, совершенно не обращая внимания на то, что там находится. И я их не виню. Это довольно жутко.