Скованный

— Не пиво, а дерьмо. Твою мать, я же закупил целый ящик…

Итон щелкает. Экранный голос говорит:

— Ты выглядишь жалко. Не пробовал привести себя в порядок?

— А на кой черт мне это надо?

— Таким темпом тебе ни одна женщина тебе не даст.

— Член я мою. Точнее мне его моют. Ртами. Ха-ха!

Итон запрокидывает голову и всасывает пиво, дергая кадыком. Когда пиво было на исходе, он краем глаза заметил фотографию с блондинкой и ребенком. Он сжимает банку в руке и выкидывает ее на пол. Хватает пульт и вырубает металлический скрежет телека. Стало темно. Лишь слабые просветы лунного свет едва просвечивают городские тучи и попадают в его квартиру. Он лег на тот же диван, закрыл глаза и тяжело вздохнул.

— Стало не по себе? — говорит голос.

— Я тебя уже вырубил, так что отвали, — отвечает Итон.

— Ладно ладно, ушел…

Едва уловимые пошмыгивания проскальзывали мимо губ. Они растворялись в нигде, как в нигде и зарождались. Блестящая, практически невидимая слеза скатилась по его щеке и вильнула в ушную раковину. Казалось, она была не соленой, а даже сладкой. Итон снова вдыхает. На этот раз носом. Его дыхание напоминает шипение змеи.

Погружаясь в совсем неизвестный мир, Итон представлял свою жизнь в ином свете. Он придумывал мир, в котором нет экранного голоса, дешевого пива и, может быть, даже его самого. Где в квартире не воняет, а веет. Мозг его не осуждает, а благословит.

Грозные тучи нависли над его головой. Под ним — пропасть. Он медленно плывет вниз, кружась в полете, словно осенний лист, и ловит застывшими руками снежинки. Почему-то теплые. Они растворяются, но талые капли взлетают, а не падают. Жарко. Ужасно жарко. Нелепый звон эхом отдается в ушах. Небесные метрономы тихо постукивают, и каждое их «тик-так» толкает его все ниже, ниже и ниже. Пока он не оказывается на дне пропасти. Но в этой пропасти не было ни черта. Лишь еще одна пропасть и еще одна туча. Она левитирует над обрывом, перемешивая черные комья ваты, как четки в руках преступника, пульсирует ими и бьется.

Итон ложится на нее и снова медленно спускается вниз. Метрономы летят за ним. Они кружатся вокруг его головы и гипнотизируют своим постукиванием. Черный снег, такой же теплый, падает на него. Он снова оказался внизу и снова увидел пропасть. Он снова лег и снова спустился вниз.

Так продолжалось тысячи, десятки тысяч и даже миллионы раз, пока мелодия дверного звонка не заставила его открыть глаза и оказаться дома, на своем потертом диване среди кучи хлама и единственной протертой от пыли вещью — фотографии с блондинкой и мальчиком лет пяти.

2

Белоснежная икона с идеальными зубами висит на стене. Итон дома. Он знает это. Но в его легких медленно растворяется привкус железа. Хоть он и дома, чувствует он себя не в своей тарелке. Нет, она чужая, с засохшими разводами грязи, которые кто-то пытался вылизать.

Звонок повторяется и на этот раз Итон понимает, что ему не послышалось. Босой ногой он нащупывает тапки и надевает их. Шаркающим шагом, обезумев от пустыни, зародившейся в его рту, он ковыляет до входной двери и открывает ее. У порога стоит Томас. Томас Клаус. Выжатый, как апельсин, сваренный, как куриная грудка.

— Можно войти? — говорит он не своим голосом.

Итон молчит, ковыряя в ухе, отходит в сторону и уступает ему дорогу.