Джек Ричер, или Выстрел

– Что это такое? – раздался голос за его спиной.

Ричер повернулся и увидел мать Джеба Оливера. Она стояла, положив руку на дверь, словно не хотела переступать порог.

– Грузовик, – ответил Ричер.

– Я и сама вижу.

– Он принадлежит Джебу?

– Я его никогда не видела.

– А на чем ваш сын ездил до того, как обзавелся большой красной штукой?

– Не на этом.

Ричер подошел поближе к грузовику и заглянул внутрь через окошко водителя. Ручное переключение передач. Грязь и пыль. Большой пробег. Однако мусора не было. Грузовик являлся чьим-то верным слугой, его использовали, но относились к нему с уважением.

– Я никогда не видела его раньше, – повторила женщина.

Шины были заметно спущены. Складывалось впечатление, что грузовик стоит здесь давно. От него не пахло машинным маслом или бензином. Холодный, неподвижный, покрытый пылью. Ричер опустился на колени и заглянул снизу. Ничего особенного. Рама, покрытая старой грязью и со следами от ударов мелких камешков.

– Как долго грузовик стоит здесь? – спросил Ричер, не поднимаясь с колен.

– Я не знаю.

– Когда Джеб поставил замок на дверь?

– Месяца два назад.

Ричер вновь поднялся на ноги.

– А что вы рассчитывали найти? – спросила женщина.

Ричер повернулся к ней лицом и посмотрел в ее глаза. Зрачки были расширены.

– То, чем вы заменили сегодня завтрак, – ответил он.

Она улыбнулась.