Резиновыми фартуками.
С коричневыми и черными пятнами.
Ричер проверил дверь в конце коридора.
Не заперта.
Голова болела.
– Готовы? – спросил Джек.
– Не совсем, – ответила Чан.
Тихий голос, крушение всех надежд.
Он открыл дверь. Внутри царила полнейшая темнота. Отвратительный запах. Холод. Глухой звук огромного пустого пространства. Жесткие поверхности. Какие-то препятствия. Он похлопал по стене в поисках выключателя.
Нашел.
Включил свет.
И увидел женщину в белом.
Нет, она не поехала на садовую вечеринку в Монте-Карло. Или в муниципалитет на свою пятую свадьбу. Или в тихий номер, где могла бы удобно устроиться, выпить нембутал и лечь в постель, чтобы восьмицилиндровый двигатель сделал свою нежную работу.
Ничего из вышеперечисленного.
Она была прикована за запястья к белой выложенной плиткой стене.
Ее тело безвольно висело на цепях.
Все вокруг было забрызгано кровью.
Женщина была мертва.
Ричер не был компетентным патологоанатомом, но пришел к выводу, что женщину забили до смерти бейсбольной битой. Бита валялась на полу в луже крови, которая успела почернеть, как пятна на металле. Тело женщины покрывали синяки, у нее были сломаны кости. Череп потерял форму. Волосы спутаны. Белое обтягивающее платье стало грязным от крови и рвоты.
Напротив стояло видеозаписывающее оборудование. Три телекамеры на массивных треножниках, рядом установлен свет на стойках с прикрепленными щитами из прозрачного светорассеивателя. По полу змеились провода. Белая плитка создавала подобие сцены. Она покрывала последнюю треть боковых стен, всю заднюю стену и последнюю треть пола. Арена. Яркое освещение. Высокое качество. Множество деталей.