Мне становится жутко неловко.
– Простите. Вы Арина?
– Кто спрашивает? – женщина немного хмурится. Видимо, у нас с Костей физиономии слишком напряженные.
– Мы ищем Максим, – вступает в разговор мой спутник. – Вы её не видели, случайно? Несколько дней назад она разговаривала с вами по телефону, а вчера пропала. Села на мотоцикл и уехала. Мы очень за неё волнуемся.
– Вы ему кем приходитесь?
– Мы… – начинает Костя.
– Друзья, близкие друзья, – отвечаю за нас обоих.
– Ладно, близкие друзья. Она предупреждала, что вы можете показаться, – сказала Арина. Встала, вытерла руки какой-то тряпочкой. – Я вам скажу адрес, тут недалеко. Там она… сховалась, – и улыбается.
– Схов… чего сделала? – спрашиваю я.
– От «ховаться», то есть прятаться, не слышали, что ли, слова такого?
– Не приходилось.
– Бывает, – пожала плечами женщина. В этой даме с коротеньким ежиком волос было трудно все-таки видеть владельца мастерской, да еще по ремонту байков. Это машины все разные, от лимузинов представительского класса до вёдер с болтами, проржавевших насквозь. Но что-то я не припомню, чтобы байки до такого почтенного возраста дотягивали. А самое главное – стоили они, почти как новенькие иномарки или даже дороже. Арина же не выглядела солидной хозяйкой приличного заведения. Наверное, я просто не слишком в этом разбираюсь. Или она лишь в начале своей бизнес-карьеры. Вот разбогатеет на мажорах, станет в шикарном платье ходить, а работать на неё будут такие же, в промасленных комбезах.
Арина говорит нам адрес, мы благодарим её и едем туда. Это буквально в километре, совсем рядом. Выходим, осматриваемся. Обычный деревенский дом за невысоким штакетником. Калитка закрыта, но через доски виден крючок. Открываем его и осторожно – вдруг собака? – идет по дорожке, утопающей в траве. Весь участок вокруг дома ей густо покрыт. Сразу видно: хозяину не до работы на земле.
– Макси-и-и-им! – зовет Костя, когда мы приблизились к невысокому домику из силикатного кирпича под зеленой крышей.
Никто не отзывается.
– Пошли внутрь, – командую парадом. Поднимаемся по скрипящему крыльцу, открываем дверь. Прихожая. На полу в ряд обувь, над ней на крючках одежда. Наверное, Арина живет одна и только спать сюда приходит. Слишком много работы. Это заметно по бардаку, что здесь царит. Что-то навалено по углам, какие-то железки, пройти можно по узенькой тропинке. Мы заходим в следующую дверь, и стоило ее распахнуть, как в носы нам ударяет густой запах перегара.
Удивленно переглядываемся: это что, бомжатник? С недовольными лицами идем внутрь, стараясь дышать через раз. Уж слишком воняет. Большая комната. Стол, заваленный пустыми бутылками и объедками. Над ними лениво летает толстая муха и жужжит в тишине. Но из двери, что ведет в другую комнату, слышится шумное сопение. Там кто-то есть. Спешим туда и замираем от поразительной картины: на кровати, в одних трусах и футболке, уткнувшись лицом в подушку (к ней прижата половина лица, отсюда и звук) лежит Максим. Левая рука и нога свисают вниз, правые вытянуты вдоль тела.
Костя смотрит на неё с плохо скрываемым ужасом, я – с брезгливостью. Сам недавно пережил подобное, после отцовского юбилея, когда накушался, словно дорвавшийся до еды поросенок, и болел потом. Судя по источнику перегара, вчера то же самое сделала Максим. Остается только спросить ее, зачем она так поступила. Она ведь девушка! Но как спросить?
– Максим, Максим, – легонько трясу её за плечо. Ноль реакции. Дамочка в глубокой отключке.
– Максим, проснись, – говорит Костя в надежде, что та среагирует на его голос. Без толку.