Встречи на полях

Я не буду писать сцену за тебя. Но… возможно, я смогу помочь.

Я почти уверена, что в этот момент похожа на богомола. С огромными выпученными глазами.

Он сможет… помочь.

Мне.

Написать сцену с поцелуем.

Я сосредоточена не столько на словах, сколько на многоточии в середине. «Но точка точка точка возможно, я смогу помочь».

Мои щеки заливает краской. Указательный и большой пальцы слегка увлажняются, держа страницу.

Как… именно… он хочет помочь?

Не имеет же он в виду…

Не может быть…

Ни в коем случае.

Я прикладываю ручку к губам и размышляю, как сформулировать ответ.

Да, было бы чудесно!

Я зачеркиваю слова так же быстро, как написала их. Не стоит выдавать свой энтузиазм. Кто так делает? Это все равно что крикнуть: «Поцелуй меня! Я хочу, чтобы ты поцеловал меня!» – кому-то в лицо за секунду до поцелуя. Ужасно.

Так… что это значит? Ты… хочешь меня поцеловать? Мы что, во втором классе?

А! Едва написав эти легкомысленные и саркастические слова, я ощущаю невероятный прилив стыда и зачеркиваю их так лихорадочно, что отрываю уголок страницы.

Наконец, померив комнату шагами, я нахожу нужный ответ:

Я не откажусь от любой помощи. Какие у тебя идеи?

Все. И, пока я снова не убедила себя зачеркнуть свои слова, я ухожу.

Глава 17