5-4
… Хороший у туров алкоголь — крепкий, но пьется как молоко, легко и ласково обволакивая горло и внутренности теплом. Тепло это как кокон, я не иду — плыву в нем, едва переставляя ноги… а нет, не иду, меня уже несут на руках, и сияющие полосы перед глазами — это звезды сливаются в серебристые нити. Если потянусь рукой… сильно-сильно… я достану?.. и что я буду делать, если дотянусь?..
— Хорошо ее разобрало…
— Не то слово.
— Смотри, как бы плохо не стало…
— Ничего, я сам донесу.
— …
Голоса у туров — будто горный камнепад. Я прижата к груди одного из них, кого, Мара? да, его — и слышу, как тяжело и с оттяжкой его сердца качают густую черную кровь. Раш идет рядом — беспокойно мелькают его руки, то и дело поправляющие мои волосы, платье… Мне отчего-то очень-очень спокойно и даже весело — хочется поймать его за руку и… и что?.. что я собралась с ней делать?.. ааа, как же красиво тут, в темноте…
— Спит?
— Не сплю я…
— Засыпай лучше…
— Не буду.
— Голова будет болеть.
— Не будет.
— Вот упрямая…
— Ты не лучше… тоже упрямый…
Клекот в груди — как птичий. Смеется надо мной? Обалдел, что ли?
— Раш… понеси.
— С чего это?..
— С радостью. Слышал, что жена сказала? Давай сюда…