Навестив бабку, вечером возвращаюсь в свои апартаменты и обнаруживаю в телефоне пропущенные от Кляйса.
Сердце против воли болезненно дергается. Ненормальная реакция на мерзавца.
Пока раздумываю, стоит ли мне внести его номер в черный список, телефон в моей руке оживает.
Снова он.
Оглянувшись на дверь, отвечаю.
- Чего тебе, Марк?
- Ириш, встретиться надо…
От его низкого хрипловатого голоса кожа покрывается мурашками. Ему бы секс-услуги по телефону оказывать. Озолотился бы.
- А больше ты ничего не хочешь?
- Хочу…
Козел.
Ищу глазами графин с водой и, удерживая плечом трубку, наполняю для себя стакан.
- Ириш, я серьезно… поговорить надо.
- Говори.
Облизываю губы и делаю большой глоток.
- Не по телефону, - слышу, как чиркает зажигалка, Марк закуривает, - я объясниться хочу… и тебя увидеть.
- Нет, Кляйс. Я знаю, чего ты хочешь. Я тебе в этом деле не помощник.
- Ты про завод, что ли? Ты здесь при чем? Разговор о другом будет, - слышу, как делает затяжку и выдыхает дым, - мне есть, что сказать тебе.
Вогнав ногти в кожу ладони, смотрю в окно на задний двор. Бабкин кот сидя на заборе, наблюдает, как доберманы носятся с какой-то палкой. В саду, между розовых кустов садовник стрижет газон.
- Мне не интересно, - отвечаю глухо.