На размышления хватает секунды – снимаю браслеты и надеваю на палец кольцо Алекса. Все остальное решительно сгребаю в кучу и возвращаю на место.
Еще раз глянув на себя в зеркало, поправляю резинки чулок, наношу на зону декольте духи и, схватив с комода звонящий телефон, принимаю вызов.
- Ирма, звони Кляйсу, пусть собирается, - говорит крестный.
- Х-хорошо… дядя так решил?
- Да. Скажи только, чтобы оделся прилично… не как обычно.
Отключаюсь и быстро набираю Марка. Он отвечает не сразу и голос его глухой и заторможенный, будто я его разбудила.
- Дрыхнешь?
- Угу…
- Собирайся на прием, за тобой машина придет.
- На прием? С вами? – в трубке слышится неясная возня, а затем грохот, словно кто-то упал.
Тихо выругавшись, Кляйс спрашивает:
- Серьезно? Старый не против?
- Не против, - смеюсь я, - оденься прилично.
- Ага, я в душ… я мигом…
Смешной. Сколько я его помню, скучно с ним не было никогда. Злость, любовь, ненависть, смех, слезы. Равнодушие и скука – нет, такого не было ни разу.
Спустившись вниз, вижу, что все готовы. Ждут только меня. Дядя в новом, шитом на заказ костюме и с уложенной гелем прической. Митрич гладко выбрит, и тоже в черном костюме и галстуке-бабочке. Глядя на его недовольную физиономию, не могу сдержать улыбки. Он терпеть не может эти «удавки».
- Все, едем, - командует дядя, и мы выходим на улицу к ожидающим нас автомобилям.
- Так много? – удивляюсь я, насчитав их целых четыре.
- Одну машину за твоим у@бком послать надо, - отвечает он.
- Он не мой… - сиплю еле слышно, заметив неподалеку Грозового.