- И черная кожаная сумка с серебряной пряжкой, - договаривает он.
Сказать, что я удивлена – ничего не сказать. Кляйс не помнит наш первый поцелуй, но отлично помнит все, что я ему дарила.
- И что, все это до сих пор у тебя?
- Конечно! Хочешь, покажу?
- Покажешь? Как?
- Поедем ко мне, - говорит он просто, - я тебе и фотографии наши покажу.
- Нет, - мотаю головой, - как-нибудь в другой раз.
- Почему? – обвивает мою талию руками и рывком притягивает к себе, - Ты взрослая женщина, можешь сама решать, куда и с кем тебе поехать.
Я бы съездила из любопытства. До жути интересно посмотреть, как он живет, но тут он прав, о каждом своем шаге я должна отчитываться.
- Ирма, - окликает меня голос Митрича.
Выглядывая через приоткрытое окно на балкон, недовольно хмурится.
- Что? – упираюсь ладонями в грудь Марка и вынуждаю его снять с меня свои руки.
- На улицу, быстро! Фейерверк начинается.
Держась за руки, как влюбленные, мы бежим через гостиную, спускаемся на первый уровень и выбегаем на улицу как раз в тот момент гремит первый залп.
Небо озаряется яркой вспышкой, а затем она разлетается, образуя шар, похожий на цветок белого одуванчика.
Захватывающее дух зрелище.
Гости, задрав головы, все, как одни восторженно ахают. Наш мэр никогда не скупится на фейерверки, ни на городских праздниках, ни на домашних.
После салюта и файер-шоу гости начинают разъезжаться.
- Наконец-то, - шепчет дядя себе под нос, - думал, не доживу…
Закусив губы изнутри, пытаюсь спрятать улыбку, чтобы не выдать ни моей, ни дядиной радости от завершения торжества. Хотя, по правде говоря, в этот раз оно было не таким скучным, как в последние годы.