Фабрис, очевидно зная привычки начальства, молча выжидал. Женя и подавно не проронила ни звука, хотя предчувствие увольнения так и зудело внутри, хотелось открыть рот и начать оправдываться.
Мсье Роше смял окурок в пепельнице, поднялся и подошёл к стене. Что-то щёлкнуло, деревянная панель отъехала в сторону, являя миру скрытый мини-бар.
Но мсье Роше повернулся, держа в руках два фужера, и направился к ним. Первый утонул в лапище мсье де Гиза, второй достался Жене.
– Пейте.
Под тяжестью тёмного взгляда Женя пригубила напиток, ощутив мягкую алкогольную кислинку.
– Вот
Женя ощутила, как зарделись щёки, и вовсе не от глотка Белль-как-его-там.
– Это моя вина, – опередив Фабриса, выпалила она и потупила взгляд. – Гостей пришло намного больше, и напитков не хватило…
– Во-первых, есть строгий регламент по количеству гостей. Во-вторых, что мешало взять дополнительные бутылки в ресторане?
– Мы бы не успели… по сценарию… Официантка слишком поздно сообщила…
– Так это она виновата?
И хотелось бы сказать, что да.
Но Женя понимала, что раз она организатор, то и отвечать за промахи только ей.
– Нет, – она оторвалась от созерцания начищенных до блеска туфель мсье Роше и посмотрела ему в глаза: – Это моя вина. Я не предусмотрела.
После этих слов она вдруг поняла, что больше не боится. Перешагнула через точку невозврата и внутренне смирилась.