— Да не, Константиныч, это у него кличка такая. Вова Загрёб, — шепчет зам по сбыту. — Он так и сказал, я говорит, Вова Загрёб.
— И чего ему надо было?
— Он сказал, что типа это мой город и кто в моём городе дела там, ну… цеховые, короче… делает, тот должен налог платить.
— Налог? — переспрашиваю я.
— Да, — подтверждает Спицын, — налог. Или пошлину… Забыл… В общем, неважно, налог или пошлину.
— И насколько велика эта пошлина? — интересуюсь я.
— Не знаю, я сказал, что х*й вам, твари, а они, значит, вдвоём меня и уделали.
Спицын пребывает в эйфории на фоне своего жертвенного героизма, а вот я хорошим настроением похвастать не могу. И откуда опять у нас утечка-протечка? С радостью подумал бы на Суходоева, да только он здесь, скорее всего, не причём. А кто причём? И что ещё за Вова такой? И Цвета, как на зло, нет. Когда он, интересно, из Красноярска своего приедет…
Привык я за Цветом, как за стеной в криминальном мире… Блин. Хоть к табачному капитану иди за справкой. Поди по старой дружбе расскажет, что это за Загрёб такой. А то и к Суходоеву сходить можно, пусть отрабатывает свои каверзы. Хотя он, конечно, может и нагадить, козья морда.
Мы некоторое время ещё сидим со Спициным, а потом прощаемся. На него начинает действовать успокоительное, да и чего просто так сидеть, ничего больше он не скажет. Мы выходим в коридор и впереди я замечаю… Суходоева. Нет, его только помяни, он уже тут как тут.
Немного непривычно видеть его в штатском, я даже начинаю сомневаться, он это или нет. Но нет, он, точно он.
Он выходит из палаты в дальнем конце коридора и, не оборачиваясь, быстрым шагом идёт в сторону выхода. Хм… Мы с Ярцевым идём в ту же сторону, и в конце коридора я останавливаюсь. Кого он здесь посещал?
— Что такое? — спрашивает директор.
— Тот человек… из какой он двери вышел, из этой или из той?
— Я не посмотрел, — пожимает плечами Ярцев. — А что? С этой стороны коридора женские палаты вообще-то.
Женские, женские… Я распахиваю дверь и наталкиваюсь на удивлённые, хмурые и незаинтересованные взгляды пациенток, замотанных бинтами и светящих фонарями фингалов. Извечная тема любви. Бьёт значит любит…
— Извините, — говорю я, пробежав по лицам быстрым взглядом, и закрываю дверь.
Делаю пару шагов и берусь за ручку следующей палаты.
— Это что у меня тут за хулиганство! — раздаётся вдруг окрик, и я замечаю крупную медсестру, спешащую с другого конца коридора. — Это что за безобразие! Я вам покажу, как подглядывать!
— Пошли, Егор, — испуганно шепчет Ярцев и тащит меня за рукав. — Ну её к лешему, бабу эту.
ebooksa