Начало нас

Его губы вытянулись в прямую линию, но он ничего мне не ответил. 

— Послушай, у меня нет с этим проблем. Но если ты меня рисовал, я просто хочу посмотреть, как это выглядит.

— Почему? — спрашивает он глубоким и грубым голосом.

— Хм?

Наконец, он смотрит на меня. Наши взгляды встречаются, и его карие глаза суровы и напряжены. 

— Почему ты думаешь, что я тебя рисую?

Я указываю на свою скамейку. 

— Потому что я видела тебя. Я как бы поймала тебя с поличным. Ну что, могу ли я это увидеть?

Он молчит с минуту, прежде чем проворчать себе под нос:

— Да.

Я сажусь рядом с ним, и он открывает свой альбом для рисования, прежде чем передать его мне. У меня перехватывает дыхание. Девушка на бумаге не может быть мной.

Искусство детальное и изысканное. Каждая линия нарисована с поразительной точностью и терпением. Как будто он старался быть осторожным, чтобы не испачкать изображение каким-либо внешним изъяном.

Ее волосы распущены, а глаза глубокие и выразительные, полные боли.

На первый взгляд девушка на рисунке потрясающе красива.

Но чем ближе я смотрю, тем более захватывающей она становится. В ее невинном выражении лица есть беспокойство, чувство, которое я очень хорошо знаю.

— Это я? — спрашиваю я вслух, практически задыхаясь от слов.

— Я не профессиональный художник, — быстро защищает он. — Поэтому я не очень хорош в этом. Я рисую только тогда, когда мне скучно.

Он неправильно понял мой шок. 

— Нет, нет, — говорю я ему. — Это красиво. Просто... я не ожидала, что это будет так... подробно.

Этот незнакомец не просто привлек меня.