Последний поезд на Ки-Уэст

— По вам не скажешь, — довольно бестактно замечает он.

— Спасибо, вы очень наблюдательны. Но я в порядке.

Я жду, что он извинится.

Не тут-то было.

— Я вас не задерживаю, — говорю я, решительно позабыв про «вежливость» и «воспитанность».

— Ах, теперь вам не терпится от меня избавиться — прежде за вами это не замечалось.

Он что, ухмыляется?

— Мне было скучно, — говорю я. — Когда долго едешь, такое случается. Оказавшись в тесном пространстве, все немного сходят с ума.

— Скучно? Что-то не верится. У вас отбоя не было от поклонников.

— Никакой радости от таких легких трофеев.

— Так вам хотелось большего?

— Почему, когда мужчина рассматривает женщин как трофей, его превозносят, а когда женщина выходит на охоту, ее клеймят как слишком агрессивную, энергичную и алчную? У мужчин нет монопольного права на рынок амбиций. Или на пристрастие к охоте.

Он смеется — к нашему обоюдному удивлению.

— Тут вы правы. Кстати, о трофеях — а где же ваш приятель из поезда? Все еще любуется рыбками в океане?

Выходит, он все-таки обращал внимание.

— Где-то там. А теперь, пожалуйста, уходите. Мы с вами мило побеседовали, исполнив ритуальный танец взаимных оскорблений, но у меня больше нет на это времени и, как ни больно мне развеивать ваши заблуждения, вы действительно интересовали меня лишь как возможность скоротать часы поездки.

Но он не уходит. Вместо этого он прислоняется к перилам рядом со мной и складывает руки на груди.

— Что ж, теперь, когда мы установили, что вы не страдаете от безнадежной любви ко мне, удовлетворите мое любопытство вот в чем: почему вы стоите тут на солнцепеке в том же самом платье, с саквояжем и выглядите совершенно потерянной. Вы кого-то ждете?

— Нет, я никого не жду. Я приехала сюда одна.

Почему он не уходит?