Не изгой

Подождите… у меня это никогда не срабатывало.

— Моя мама снова в порядке? — спросила я.

Дерьмо. Это был вопрос, а не утверждение. В этом я тоже облажалась.

Консультант, казалось, почувствовала облегчение. Я принимала участие. Она всегда становилась менее резкой, когда я отвечала ей.

— Ее перевели в социальный центр, и она сможет уехать уже на этой неделе. Она связалась с нами и попросила о встрече с тобой.

Я нахмурилась. Почему? Я пожала плечами.

— Нет. Я справлюсь.

На это все трое взрослых обменялись взглядами.

Видите! Я так сосредоточена здесь. Замечаю все. Каждую. Мелочь.

— Что значит «я справлюсь»? Ты не хочешь видеть свою маму или ты не хочешь жить с ней?

Видеть ее. Да. Всегда одно и то же. Она выходила из тех мест счастливой и хиппующий, видела радуги и говорила об ангелах. Она была милой, обещала придерживаться своей йоги, медитации и правил. Всегда правил.

Жизнь была приличной, на какое-то время.

Но она снова начинала курить.

Или встречалась с парнем, а потом снова начинала курить. И я говорю не о курении сигарет.

Все по-старому, одно и то же.

Потом меня выгоняли из дома.

Я была на улицах.

Проводила время с Хербом. Он жил на углу в двух кварталах от дома.

— Думаю, я справлюсь, смогу жить с ней, но могу ли я вернуться к Дику в следующий раз?

В глазах моего консультанта мелькнуло понимание. Она знала, о чем я говорила.