Все, что я хотела сказать

В считаные минуты я снова погружаюсь в глубокий сон и еще долго не просыпаюсь.

И мне не снятся сны.

Блаженство.

* * *

Когда я просыпаюсь в следующий раз, шторы раздвинуты, впуская в комнату теплый свет. Вижу у изножья кровати со вкусом сервированный стол, на котором стоят два блюда, накрытых клошами. Рядом столовые приборы и стеклянная посуда, корзинка, полная разнообразного хлеба, и тарелка с кусками сливочного масла. На стойке возле стола в ведре со льдом лежит бутылка, как я предполагаю, шампанского.

Праздничный завтрак? Я возлагаю слишком большие надежды. Нам с Уитом нечего праздновать, если только он не считает наше возвращение к прежним ролям стоящим поводом.

– Ты не спишь.

Я поворачиваюсь на звук его голоса, и вижу, что он стоит на пороге ванной комнаты, прислонившись к дверному косяку. Руки в карманах, бледно-голубая рубашка полностью расстегнута, открывая гладкую мускулистую грудь. Его волосы влажные, будто он только из душа, и, боже мой, сомневаюсь, что он когда-либо выглядел таким привлекательным. Таким расслабленным.

Таким умопомрачительно красивым.

– Доброе утро, – хрипло говорю я.

– Скорее день. – Он отталкивается от двери, подходит к кровати и, остановившись с моей стороны, наклоняется и целует в распахнутые от удивления губы. – Доброе утро, красавица.

Я смотрю на него, прижимая к груди белоснежное одеяло и лишившись дара речи.

– Есть хочешь? – Он посматривает на стол. – Пару минут назад принесли еду в номер.

О господи, они видели, как я голая распростерлась на кровати? Когда проснулась, я была почти полностью укрыта одеялом, только нога торчала из-под него. Как неловко.

Должно быть, Уит чувствует мое смущение, потому что выражение его лица становится мягче.

– Я пододвинул стол и стойку ближе к кровати. Все оставили возле двери в номер. Идем. – Он подает мне руку. – Давай поедим.

– Хм, я голая. – Я плотнее кутаюсь в одеяло, чувствуя себя странным образом неуютно. Я не привыкла к доброму Уиту. Это… сбивает с толку.

– Значит, принесу тебе еду. – Он подходит к столу и снимает серебряные клоши с тарелок, на которых лежит роскошный завтрак из омлета и хрустящих полосок бекона, дополненный маленькими мисочками с разнообразными фруктами.

В животе урчит, и я ловлю взгляд Уита.

– Бекон?

– В этом отеле подают американский завтрак, – поясняет он. – Хочешь круассан?