Мертвая женщина играет на скрипке

— Вот и посуду бы заодно помыл… — пробурчала дочь уже с кухни. — А можно я потом гулять пойду?

— С Виталиком, — констатировал я.

— Не, там много ребят будет. Они меня вчера звали, но ты не пустил, потому что ночь, но днем-то можно? Они норм.

— Не «отстойные слоупоки»? Не «ебанессы на биопаузе»? Не «фалломорфировавшие ненатуралы»? Не…

— Сама в шоке.

— Ну, тогда сходи, ладно, — удивленно согласился я, — а куда именно?

— К ним. Они вместе живут.

— Это как?

— Ну, типа общины… не знаю. Как-то. Я не спрашивала.

Я сразу напрягся. Только сектантов мне не хватало.

— ДДСТ, — пояснила вышедшая из своей комнаты Лайса, — детский дом семейного типа. Посуду не сваливай рядом с раковиной, на место ставь.

Дочь фыркнула — еще ей всякие посторонние тетки не командовали. Но кружку поставила в шкафчик.

— Они детдомовские? — спросил я. — Не похожи.

— Не совсем. Это типа общежития для переселенцев. А ты не знал? — удивилась Лайса. — Из Стрежева же. У них там лет пять назад что-то случилось.

Забавненько…

— А у тебя есть татуировки? — спросил я как бы между прочим, когда Настя ушла к себе в комнату.

— Ошибки молодости, — густо покраснела капитанша и немедленно отвернулась, — и вообще — не слушай бабушку. У нее идея фикс меня замуж выдать.

— Так она же померла?

— Тем более.

***