Он смеется. Последним клиентом, посещавшим мой фургон, был Арч Свэнгер, весьма вероятно, серийный убийца. Неожиданно появляется молодой доктор и молча встает между нами. Проверив повязку, он спрашивает у Напарника, как тот себя чувствует.
— Я хочу поехать домой, — отвечает тот. — Я не останусь тут на ночь.
Доктор не возражает. Он вручает Напарнику бинты, несколько таблеток болеутоляющего и исчезает. Медсестра дает наставления относительно лечения и оформляет выписку. Напарник надевает не пострадавшие от огня носки, брюки и ботинки и выходит, набросив на плечи дешевое одеяло. Мы уезжаем из больницы и направляемся к ресторанчику, возле которого все случилось.
Уже почти два ночи, а рядом с местом преступления по-прежнему стоит полицейская патрульная машина. Вокруг фургона, от которого остался только черный обуглившийся остов, натянута желтая лента полицейского ограждения.
— Оставайся здесь, — говорю я Напарнику, а сам выбираюсь из машины. Пока я прохожу сорок футов до желтого ограждения, появляется полицейский.
— Дальше нельзя, приятель, — говорит он. — Это место преступления.
— А что случилось?
— Не могу сказать. Идет следствие. Вам лучше уйти.
— Я ничего не трогаю.
— Повторяю: уходите. Это ясно?
Я достаю из нагрудного кармана визитку и подаю ему:
— Этот фургон принадлежит мне, понятно? К бензобаку прикрепили зажигательную бомбу. Покушение на убийство. Попросите следователя позвонить мне утром.
Он смотрит на визитку и не знает, что сказать.
Я возвращаюсь в машину, и мы молча сидим несколько минут.
— Хочешь курятины? — спрашиваю я наконец.
— Нет. Что-то пропал аппетит.
— Я бы выпил кофе. Тебе взять?
— Конечно.
Я вылезаю из машины и направляюсь в ресторанчик. В нем ни одного посетителя, кругом полная тишина, и невольно напрашивается вопрос: зачем он вообще открыт круглосуточно? Но меня интересует не это. Возле кассы скучает чернокожая девушка с пирсингом в обеих ноздрях.
— Два кофе, пожалуйста, — прошу я. — Без сливок.