Потапыч

В то, что будут какие-то улики — не верю ни черта. Но проверить надо, надежда на идиотизм всегда остаётся.

37. Медвежий автосервис

Как и ожидалось — кроме одежды и добротного, но простого пистоля, у убийцы с собой ничего не оказалось. А стража если и проводила расследования (что само по себе вызывает некоторую усмешку без развитой криминалистики), то точно не «в пользу владеющих». Мы, как категория, наделённая кучей прав от рождения, сами отвечали за свою жизнь и безопасность, что, в общем-то, довольно справедливо. Но ни черта, в данном случае, не удобно.

Вдобавок тут есть момент моего отсутствия клятвы. Был бы я данником-вассалом, то можно припереться к Серпенту, да даже к самому корифею, и закатить истерику (если прихватить тарелки — то даже итальянскую), что «мишку обижают». Но без клятвы… Да и не настолько нужна она, если уж на чистоту. Безопасности мне этот вассалитет не обеспечит — саму корифейскую персону покушались низложить, так что вся корифейская конница и вся корифейская рать меня толком защитить не смогут. Разве что отомстят за смерть, да и это неточно. Но за смерть так и так будут пытаться мстить, следовательно, вассалитет выходит тем же, чем и был: добровольно принятым на себя геморроем с обязательствами, без какой-бы то ни было вменяемой отдачи.

Сплавил бессмысленный труп Грошену (прям гробовщик-утилизатор, а не управляющий), выделил аргент Младу. Да, в данном случае то, что он пристрелил убийцу, мне не слишком удобно. Но в целом — реальный молодец, и оставлять это без награды недальновидно. После же присел, думой тяжкой удручённый. То, что я охренительно умней (хотя данная ситуация ни черта не показатель — всё было прозрачно), не отменяет того, что ситуация жопная. Самое поганое заключается в том, что пули, помимо естественного удара, нанесли мне повреждение в виде головной боли. Да, недолгое, да, боль терпимая, но сам факт того, что я почувствовал повреждения от духов в состоянии полного оборота (а башка обернулась на все сто сорок шесть процентов) — крайне хреново.

— Пота-а-ап! — мысленно протянул я.

«Шебуршень беспокойный!» — отозвался меховой мешок. — «Да, странное что-то», — признал, он не дожидаясь вопросов. — «Это щенки богов, похоже.»

Так, в пакете образов и эмоций получается, что «щенки богов» — жрецы. То есть пули зачаровывал какой-то злостный поп, причём с использованием некоторой, подозреваю — небольшой…

«От большой тебе бы голову оторвало и в лес выкинуло. И бегал бы ты за ней, как дурак» — отэмоционировал Потап.

Довольно красочно представляя безголового меня, регулярно наворачивающегося и врезающегося в деревья, бестолково размахивающего руками. В то время как пучащая глаза голова с языком набекрень валялась в уголочке. И вот честно говоря, проверять «утончённое» чувство юмора породило такую картинку, или это объективная реальность — никакого желания нет. Без головы я, даже если выживу, оставаться категорически не согласен, она идеально сочетается с моим цивильным костюмом.

А что «зачаровали жрецы»… это, скажем так, совершенно не показатель. Мне окружающая реальность наглядно показала, что последователи одной и той же божественной сучности рвут друг другу глотку без каких бы то ни было возражений своего «божественного покровителя». Это не говоря о том, что Золотой Пантеон занимается торговлей на коммерческой основе. Так что эти «свячёные патроны, плюс десять к урону беролакам» — не «улика», а просто указание на то, что есть вещь, которой стоит опасаться. И стараться, по возможности, лобом пули не встречать, да и прочими уязвимыми частями организма не стоит.

А вообще, вопрос в том, что мне надо поменьше подставляться и по максимуму обезопаситься. Выходить в обороте, но в обороте не потопаешь по Золотому. И не в укладах дело — клала на них, до определённого предела, моя духовная персона. А в банальной усталости: беролак — ни черта не естественное состояние организма, «выжмет» меня до потери сознания за несколько часов. Это не говоря о том, что тратить силы во время дороги на ту же службу — можно. Но довольно по-дурацки: я, как бы — дружинник, и моя служба подразумевает схватки и конфликты, к которым припираться усталым — гораздо более короткий путь на тот свет, нежели от рук возможных убийц. При этом, например, совершенно не факт, что эти убийцы будут. Тут стоит учитывать, что меня собиралась убивать не структура, с основательным запасом «расходников», а аристократическая семья (или даже семьи, непринципиально). И куч одарённых «в расход» у такой семьи не найдётся, таких — считанные единицы. И десятков тысяч золотых… Ну, точнее, могут найтись, но тратить их на одинокого видома, который даже не цель, а помеха по одному из возможных векторов противостоянию корифею — никто не будет. Если бы тратящие на каждую помеху тысячи золотых придурки были бы во главе сильного и богатого рода, то ни хрена этот род не был бы сильным и богатым. То есть ещё убийцы — могут быть, но много их быть не может. А значит, надо мне топать к мастеру Рарину, смотреть, как там поживает мой аркубулюс. И если механическая часть готова — забивать на эксперименты. Раз уж Потап грозился духа вселить — вот пусть слово и выполняет.

«И сделаю, шебуршень бестолковый! Только смотреть надо, что там твой недоумок намастрячил», — высказался с ощутимым интересом Потап.

Вообще выходило, что меховой заднице и вправду интересно. А у меня закрадывались… Да не закрадывались, а появились вопросы. Да, Потап — реально ленивая, вечно если не спящая, то дремлющая задница. При этом — он любопытен и деятелен в определённых моментах…

«Не твоё дело, ничего не скажу!» — буркнул топтыгин. — «К железному медведю иди, придурок!»

Посылать Потапа в жопу я не стал, хоть очень хотелось. Но всю дорогу до мастерской пребывал в «полуоборте». Тут не часы, а минуты, а мне спокойнее. Впрочем, никаких орд убийц на меня не покушалось, что было с их стороны как дальновидно, так и любезно. А в мастерской меня поджидал… ездовой медведь. Несколько отличный от типичного топтыгина кондициями и длиной лап. Что большой плюс Рарину — он явно понял мои «вождения руками». У стен валялись разные варианты скелетных лап, очевидно, забракованных. Более того, в железном медведе уже был дух.

«Всё равно переделаю и сделаю лучше!» — заявил Потап.

— Я не против, — сообщил я очень интересующую топтыгина информацию, на которую раздалось заинтересованное порыкование и зевок.

— Здравия вам, почтеннейший, вы во время! — блеснул творческой безуминкой в глазах мастер. — Как вам аркубулюс?

— Внешне — ничего, — признал я. — Как в деле — посмотрим. А что это? — указал я на металлическую «шерсть», точнее — узоры шерсти на пластинах. — Не утяжелит?